Он как Ноль округлость цифры,
бесконечно безначален.
Он как "но" за стройным шифром
цифр-ответов к дну печали.
Он ОНО. Он карлик в цирке.
В люльке смерть его качали.
Он пятно на дне пробирки,
где микробов повенчали.
На лице несоответствий
цепь его уловок светских
на кольце цены прелестной
тень его ночных обид.
Он обряд несочинённый
прочитает, поражённый
нищий, смыслами сражённый,
выражаемым звучит.
Как игла торчит из неба
непространственно, отдельно.
Как игра в людей. За нею
всё Бесцельно, всё неценно.
Он ум безумства и безутра.
И возле... И везде...
Суть мест, и месяц страшных суток,
и паутина на звезде.
Предчувствуя его пришествие,
причешем листья комнат вверх.
погладит воздух против шерсти,
Он кинет мозг на мутный снег,
и притворится сумасшедшим.
раскроет щели спящих век,
совьёт петлю опасных рек,
на шею вскинет грязный век,
брызг слезы в пустом стакане.
траурный салют весне.
крыс король, принц датский Гамлет,
верх, и нутрь из вне.
Двадцать восемь.
И двенадцать.
И даты будущих картин.
и вымысел без декораций
Слишком многий,
НО ОДИН
He is like Zero, the roundness of the number,
endlessly beginningless.
It's like a "but" behind a harmonious code
numbers-answers to the bottom of sadness.
He is IT. He is a dwarf in the circus.
They rocked him in the cradle of death.
He's a spot at the bottom of a test tube,
where microbes were married.
On the face of inconsistencies
his chain of secular tricks
on the ring the price is lovely
the shadow of his nightly grievances.
He is a ritual uncomposed
reads it, amazed
beggar, overwhelmed by meanings,
sounds expressible.
Like a needle sticking out of the sky
non-spatial, separate.
Like playing people. Behind her
everything is aimless, everything is worthless.
He is the mind of madness and darkness.
And near... And everywhere...
The essence of places, and the month of terrible days,
and a web on a star.
Anticipating his coming,
Let's comb the leaves of the rooms up.
strokes the air against the grain,
He will throw his brain onto the muddy snow,
and pretend to be crazy.
will open the cracks of sleeping eyelids,
will create a loop of dangerous rivers,
a dirty eyelid will hang on your neck,
splash of tears in an empty glass.
funeral salute to spring.
King of rats, Prince of Denmark Hamlet,
top, and inside from outside.
Twenty eight.
And twelve.
And the dates of future paintings.
and fiction without decoration
Too many
BUT ONE
