Текст песни Оксимирон - Darkside.

Darkside

Сомнения слетаются с утра, моя бритая бошка - это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Ильдабаоф, он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег, и
Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится то глава Ампира В, то в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра, не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, ногами на коврик.
Якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я ипохондрик, если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни
И к чему вычурная полисиллабика, коль из нового ничего летит моль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон, либо в этанол с головой
Ты говно либо гений, среднего не дано!

Твоя мигрень - балаган, тут больше четверти века набекрень голова,
Мы идем на глубине путями темными, под веществами, еще не изобретенными.

Darkside

Doubts fly in the morning, my shaved boschka is their bald mountain
How many other years will be meat and rubylovo and how many more bakers are a loved one
I am healthy like a bull, but solidly sick, because from the sacred cows.
Ildabof, he is Jehovah, he also prince of this world fuss in Kadyk
Outside the city under the guise of the city rot
I cut you turbine in dreams, no less often than under Al-Jazeera, masturbating on the drift
I wish death a pair of editorial board, pair rap colleagues, and
I did not Dale Carnegie, I all on my hand, like Bruegel
I dream of an ampyr in, then on the TV Living head Elvira T
I have a crisis of the genre, not Indiana, but all of the last forces, as a jump in the diligence of airship
(What?) Hear, legs on a rug.
Supposedly you said that I was blown away, but, apparently, I am a hypochondrik, if I hold my hand on the pulse
And this year I can either be reborn, or bent from convulsions
After all, fuck live, if you don't add songs
And what a pure polysillabic, from the new one flies mole from the speakers
My second album will be a standard, either in ethanol with head
You are shit or genius, the average is not given!

Your migraine is Balagan, there is more than a quarter of a century rafken head,
We go at the depth of the Dark paths, under substances that are not invented yet.