Текст песни Олег Хаславский - И снова середина лета...

I

И снова середина лета,
И поезда на юг везут
Красавиц модных, а поэта
Вновь треплет стихотворный зуд.
Он разлюбил былую лень,
Он позабросил наслажденья,
Он всюду тычется как тень,
И производит наблюденья.
Есть люди разного покроя
На производстве и в быту,
Но настоящего героя,
Конечно, видно за версту.
И рыщет на подходах к теме
Наш обессиленный поэт,
Истрачено пустую время,
Героя нет. И жизни нет.
Вне качеств замысла и строя,
Вне качеств самого стиха
Пуста поэма без героя,
Как брачный стол без жениха.
И вот поэт в смертельной муке,
Он ходит, жизни не любя,
Ругается и даже руки,
Глядишь, наложит на себя.
Какая пытка быть поэтом,
Впадать то в трепет, то в тоску,
Не знать покоя даже летом,
Когда все люди в отпуску.
Когда цветут обильно розы,
Стекает по стволам смола,
И махаоны-бомбовозы
Влекут пудовые тела.
А день стоит горячей глыбой,
Он жрать, и пить, и спать здоров,
И пахнет жареною рыбой
Из окружающих дворов.
Пройдёшься к морю – это благо,
После обеда рыбы спят,
Солёная вся в клочьях влага,
И волны бьются и шипят,
И водяною брызжут пылью,
И тучи ходят стороной,
И чаек медленные крылья
Плывут над самою волной.
Так томно и неторопливо,
Замкнувшись в собственном кругу,
Течёт вода внутри залива
И жизнь на пышном берегу…

II

Гора не сходится с горою,
И в силу этого поэт
Вотще психует без героя,
Герой гуляет, невоспет.
Чёрт с ним. Но стяг литературы
Не половик, не тёплый плед:
Коли попроще нет натуры,
Отважься на автопортрет.
Где все рождаются страданья,
Где все скрещаются пути, –
В потёмки личного сознанья
Свой взор ревнивый обрати.
Туда, где ни цепей, ни масок,
Где разум формы оголил,
Иных не признавая красок,
Помимо сажи и белил.
Где дух иную пишет повесть,
Где жизнь со смертью сплетена,
Где безраздельно правит совесть
(Конечно, если есть она).
И то, что было серой пашней,
Зерном заблещет золотым…
Вперёд – где скольже и опасней,
Где место ворам и святым.
О, это крепь иного сорта,
Иные срезы бытия,
Где всё – добро, где даже чёрта
Ничуть не грешно взять в друзья.
Где рай неотличим от ада, –
Исход один – сгореть в огне,
И грех один: искать награды
И торговаться о цене.
Поэзия, царица магий,
Манит безумного. Она
Белее девственной бумаги,
Черней полночного окна.
Когда осточертеют гимны,
И вечность примет вид шиша,
И станет тягостно взаимны
Пустое тело и душа –
О, блеск спасительной реторты,
Где по законам естества
Ты сплавишь ангела и чёрта
В едином лике божества.
И сквозь разрыв земного круга
Фальцет лотошницы любой
Тебе покажется с испуга
Заветной судною трубой.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И зашумят акаций космы,
И ночь прохладная падёт,
И птичий профиль микрокосма
По сонной улице бредёт.
Он, полон грусти, полон веры,
Бредёт в родное никуда,
Куда ведёт его Венера,
Весьма опасная звезда.

07.84-1.04.31.85

I

And again the middle of summer
And the trains are driving south
Fashionable beauties, and a poet
Again the verse itch flutters.
He stopped loving his former laziness,
He gave up pleasure
He pokes like a shadow everywhere
And makes observations.
There are people of different styles
At work and at home,
But a real hero
Of course, it can be seen a mile away.
And prowls on approaches to the topic
Our exhausted poet
Wasted time
There is no hero. And there is no life.
Out of the qualities of design and construction,
Beyond the qualities of the verse itself
A poem is empty without a hero,
Like a wedding table without a groom.
And here is a poet in mortal agony,
He walks, not loving life,
Swears and even hands
You look, it will impose on itself.
What a torture to be a poet
Fall into awe, then into melancholy,
Do not know peace even in summer
When all people are on vacation.
When roses bloom profusely
Resin flows down the trunks,
And swallowtail bomb carriers
They attract pood bodies.
And the day is a hot block
He eat and drink and sleep well,
And it smells like fried fish
From the surrounding courtyards.
Walking to the sea is a blessing
After dinner, the fish sleep
Salty moisture in shreds,
And the waves beat and hiss
And spray with watery dust
And the clouds are walking by
And the gulls are slow wings
They float above the wave itself.
So languid and unhurried
Locked in my own circle
Water flows inside the bay
And life on the lush coast ...

II

The mountain does not converge with the mountain
And because of this, the poet
He freaks out without a hero
The hero walks, unsung.
To hell with him. But the banner of literature
Not a rug, not a warm blanket:
If there is no simpler nature,
Dare to take a self-portrait.
Where all suffering is born
Where all paths cross
In the darkness of personal consciousness
Turn your jealous gaze.
Where there are no chains or masks
Where the mind of the form stripped
Not recognizing others colors,
In addition to soot and whitewash.
Where a different spirit writes a story,
Where life and death are intertwined
Where conscience reigns supreme
(Of course, if there is one).
And what was gray arable land,
Grain will shine with gold ...
Forward - where it is slippery and more dangerous,
Where is the place for thieves and saints.
Oh, this is a different kind of support,
Other slices of being
Where everything is good, where even the devil
It is not at all a sin to take as friends.
Where heaven is indistinguishable from hell
There is only one outcome - to burn in fire,
And there is only one sin: to seek rewards
And bargain about the price.
Poetry, the queen of magic
Beckons the insane. She
Whiter than virgin paper
Blacker than a midnight window.
When the hymns get sick
And eternity will take the form of a shisha,
And it will become painfully mutual
Empty body and soul -
Oh shine of the saving retort
Where according to the laws of nature
You will fuse angel and devil
In a single face of a deity.
And through the gap in the earthly circle
Falsetto nibbler any
It will seem to you from fright
A cherished ship with a pipe.
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
And the cosma acacias will rustle,
And the cool night will fall
And the avian profile of the microcosm
Walking along the sleepy street.
He is full of sadness, full of faith,
Wanders into his native nowhere,
Where Venus leads him
A very dangerous star.

07.84-1.04.31.85