Святая земля не свята ни в пиру, ни в бою,
На ней не найти ни Эдема, ни даже Сезама,
Но Маленький принц покидает планетку свою,
Как, будь он большим, покидал бы свой каменный замок.
Он держит руками обрывки священных границ,
Стоит, каменея, в потоках стремительной жижи,
И небо над ним опускается ниже и ниже,
И черные тени ложатся у впалых глазниц.
В слепой крови прокушена губа.
Ему б давно сказать, мол - не играю,
Но солнышко не светит самураю
За гранью полосатого столба.
Обрывками приставшая к спине,
Судьба его по краешку прошита
Нервущимися нитками Бушидо,
И этого достаточно вполне.
В ночи Гиперборея не видна,
Стрихнином растворяется в стакане
Печаль твоя, последний могиканин,
Так вырви же решетку из окна.
Из центра заколдованных трясин,
Где мутная вода под подбородок,
Летучий dream болотного народа
К подножию рассвета донеси.
В тот час, когда полночная звезда
Взойдет на полог млечного алькова,
Налей себе чего-нибудь такого,
Чтоб не остановиться никогда.
А потом ты уснешь и, быть может, увидишь еще,
Как медленно солнце встает, разгибая колени,
И Маленький принц покидает свои укрепленья,
Горячим стволом согревая сырое плечо.
Взойдет над миром полная луна,
Прекрасна, но, увы - непостоянна...
Забудьте обещанье, донна Анна,
Не стойте у открытого окна.
The Holy Land is not holy any feast , nor in battle,
It does not find any of Eden, or even Sesame
But the little prince leaves his planetoid ,
How , whether big , would leave his stone castle.
He holds hands scraps sacred boundaries
Worth kameneya in rapid flux slurry,
And the sky above it drops lower and lower,
And black shadows fall from sunken sockets.
In a blind blood Prokushev lip .
He used to say a long time , they say - do not play,
But the sun does not shine samurai
Beyond the striped pole.
Fragments adhering to the back,
His fate at the edge of sewn
Tear-resistant thread Bushido ,
And this is quite sufficient .
At night Hyperborea is not visible,
Strychnine dissolved in a glass
Your sorrow , the last Mohican ,
So pluck a grid of windows .
From the center of the enchanted bogs ,
Where the muddy water under the chin ,
Flying dream swamp people
To the foot of dawn came .
In the hour when the Midnight Star
Ascend into the canopy of the Milky alcove
Pour yourself something such
To never stop .
And then you go to sleep and maybe even see ,
As the sun rises slowly , straightening the knees ,
And the little prince leave their fortifications
Hot barrel warming raw shoulder.
Ascend above the world the full moon ,
Beautiful , but alas - fickle ...
Forget promises, Donna Anna ,
Do not stand at the open window .
