Как трудно быть художником среди асфальта серого,
То черного от дождика, то стылого и белого,
Среди домов, казенных слов и незнакомых встречных лиц,
И снежных нитей проводов,
И снежных нитей проводов, и мокрых крашеных ресниц.
И каждый день в троллейбусе, в бреду волнений прожитых,
Разгадываю ребусы на стеклах замороженных,
На стеклах и на памяти, из правды и из чьей-то лжи,
И на душевной замяти, и на холсте с названьем "Жизнь".
Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,
А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,
Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить -
И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.
1980
How hard is it to be an artist of asphalt gray
That black from rain , then froze and white ,
Among the houses, treasury and unfamiliar words colliding persons
And snow strands of wires,
And snow strands of wires and wet painted eyelashes.
And every day in the bus , in the delirious excitement of past ,
Solve puzzles on the frozen glasses ,
Glass and memory , and of the truth of someone's lies,
And soul jams , and on canvas titled " Life."
How hard is it to be an artist , do not sleep in the storm behind a wall ,
A swim under rain on a black whisper creepy depth
Remember , like the noise of thunder, and even drops to survive -
And because you can not close your eyes and suddenly not be an artist .
1980
