Как трудно быть художником среди асфальта серого,
То черного от дождика, то стылого и белого,
Среди домов, казенных слов и незнакомых встречных лиц,
И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.
И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,
Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.
На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,
И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь"
Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,
А плыть под ропот дождика над черной жуткой глубиной,
Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить -
И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.
How hard it is to be an artist among gray asphalt,
Now black from the rain, now cold and white,
Among the houses, official words and unfamiliar counter faces,
And snowy wires and wet colored eyelashes.
And every day in a trolley bus, in the delirium of the emotions of the past,
I guess the puzzles on the frozen glass.
On glasses and in memory from the truth and from someone’s lie,
And on the mental Zamyat, and on canvas with the name "Life"
How difficult it is to be an artist, not to sleep in the inclement weather behind the wall,
And swim under the murmur of rain over the black terrible depth,
Remember how the thunder makes a noise, and even survive the drops -
And you can’t close your eyes and suddenly not be an artist.
