Ночь хороша… и тот лед на мосту… Не хочу
Греться, сбивая пыльцу, у светильников сирых.
Но для тебя, Шаганэ, я достану свечу
Из-под полы городов, из-за пазухи мира.
Чтоб оглянулась душа, уходящая в тень…
Переложи мне на плечи свою укоризну!
Ты, как никто, научилась гореть в нищете,
К краю тесня оловянных солдатиков жизни.
С ветром на узких желаниях стукаясь лбами.
С верной земли одиночества падая в омут
Мутной зеркальной воды… И привязывать память,
Словно цепную собаку, к столбу верстовому.
Сесть, повернуться спиной к ожиданию чуда.
Не засыпая с улыбкой больного проказой.
Не узнавая селенья ночные, откуда
Падают звезды, старея на тысячу сказок.
Чтобы смотреть, как в осеннем дыму занеможет
Дух, уходящий в касание по вертикали:
Лоб горячее… и воздух, сплавляющий кожу,
Может, такой же на вкус – только меньше печали…
Чтобы терпеть этот крепко сколоченный ящик,
Весь в синяках тишины… ее лопнувших веток…
Может быть, дело не в зеркале – только в глядящем
На глубину и покой отраженного света,
Может, и так… Я целую рубцы от погони.
Я поднимаю ладонь к остывающей в теле
Ртути зеркал…
Зазеркалье горит на ладони,
Сердце качая в крылатой своей колыбели…
The night is good ... and that ice on the bridge ... I don't want
Warm up, knocking down the pollen, near the orphan lamps.
But for you, Shagane, I will get a candle
From under the floors of cities, from the bosom of the world.
So that the soul that goes into the shadows looks back ...
Shift your reproach on my shoulders!
You, like no one, learned to burn in poverty,
To the edge of the crowded tin soldiers of life.
With the wind on narrow desires knocking foreheads.
From the faithful land of loneliness falling into the maelstrom
Muddy mirror water ... And bind the memory,
Like a chain dog, to a milepost.
Sit down, turn your back on the expectation of a miracle.
Without falling asleep with the smile of a patient with leprosy.
Not recognizing the night villages, where
Stars fall, aging by a thousand tales.
To watch how it gets sick in the autumn smoke
Spirit going vertically into touch:
The forehead is hot ... and the air melting the skin
Maybe it tastes the same - just less sadness ...
To endure this tightly knit box
Bruised in silence ... its bursting branches ...
Maybe it's not the mirror - only the gaze
To the depth and peace of reflected light
Maybe so ... I kiss the scars from the chase.
I raise my palm to the body cooling
Mercury of mirrors ...
The looking glass burns in the palm of your hand
Shaking my heart in its winged cradle ...
