Верь карандашам, ими писать можно и петь,
Верь белым листам и занесенным кистям.
Ведь быть одному - это почти умереть:
Стать кем-то иным где-то не там.
Каллиграфи-я - или не я?
Черной тушью пишу и не дышу,
Каллиграфия - путь за края
Небытия...
Стало мало меня.
Как остановить, как ускорять и не терять,
Как петь ни о чем и как ударить мечом?
Не мать, не жена - я здесь одна, что мне война,
Вне всяческих дел - я не при чем.
Каллиграфи-я - или не я?
Черной тушью пишу и не дышу,
Каллиграфия - путь за края
Небытия...
Стало мало меня.
Believe pencils, they can write and sing,
Believe white sheets and brought up.
After all, to be alone is almost die:
Becoming someone else is somewhere wrong.
Calligraphy - or not me?
I write black ink and do not breathe
Calligraphy - Way for the edges
Non-existence ...
Few me.
How to stop how to speed up and not lose
How to sing about anything and how to hit the sword?
Not a mother, not a wife - I'm here one that I war,
Out of all kinds - I have nothing to do with it.
Calligraphy - or not me?
I write black ink and do not breathe
Calligraphy - Way for the edges
Non-existence ...
Few me.
