Текст песни Ольга Макеева - О бренности

Стреляли не в тебя. Но пуля - дура.
Она летит, себя воображая
То звонкою стрелой, то вольным ветром,
То бабочкой, порхающей над лужей,
То птицей, быстрокрылой и беспечной...

И только на излете, налетая
На теплое, кричащее, живое,
Она с небес спускается на землю
И, как ведется, попадает в сердце,
Поскольку пуля - это все же пуля.

И ей, признаться, никакого дела,
Что ты не друг, не враг, а так - прохожий,
Что ты на пять минут, на босу ногу
С котомочкою, на угол за водкой
(Добро бы для себя - а то ведь гости)...

Что дома дожидается, зверея
От ожиданья, лучшая из женщин,
С которой вам давно бы разбежаться,
Но быт, но лень, но глупая привычка
Так прочно держат, а точней - держали ...

Ты вечером планировал застолье,
А поутру, конечно же, похмелье,
Подъем - не раньше часу пополудни,
И чашка чая с мыслями о вечном,
Над грудою невымытой посуды.

А новый день, закруженный делами,
Как листьями осенняя аллея,
Нахлынул бы на заспанную кухню
И смыл тебя в эпоху полнолунья,
Где ты один - и чистый лист бумаги.

О, как тебе, тщеславному, хотелось
Порвать тенета будничного круга
И стать неповторимым и великим,
И в памяти насмешливых потомков
Остаться - ну, хотя бы, лет на триста...

Но все, как оказалось, много проще,
И мир честной, сегодня потерявший
В лице твоем великого поэта,
Ученого, художника, артиста,
Навряд ли будет сетовать и плакать.

Все кончено - и что тебе за дело,
Что пуля, как и отмечалось выше
Мечтательная дура, что над вами
Висит луны фарфоровое блюдце,
И бледность разливается по скулам.

Shoot not in you. But the bullet is a fool.
She flies imagining
Then ringing the arrow, then free wind,
Then a butterfly, fluttering over the puddle,
That bird, fast and careless ...

And only on the deck, flew
On warm, screaming, alive,
She descends from heaven to the ground
And, as being done, falls into the heart,
Since the bullet is still a bullet.

And she, admit, no matter,
That you are not a friend, not an enemy, and so - passerby,
What are you for five minutes, on a boss
With kitomochka, at an angle of vodka
(Would be good for yourself - and then after all guests) ...

What at home is waiting for animals
From the expectation, the best of women,
With which you would have been running out for a long time
But life, but lazy, but a stupid habit
So firmly hold, and exactly - kept ...

You planned a feast in the evening,
And in the morning, of course, hangover,
The rise is not earlier than chasing in the afternoon,
And a cup of tea with thoughts about eternal,
Above breasts of the nexicated dishes.

A new day shrewd by affairs
Like autumn alley leaves,
Fucking for a stayed kitchen
And washed you into the Polynolong Epoch,
Where are you alone - and a blank sheet of paper.

Oh, as you, vain, I wanted
Dust
And become unique and great
And in the memory of mocking descendants
Stay - well, at least, three years old ...

But everything, as it turned out, is much simpler,
And the world is honest, today lost
In the face of your great poet,
Scientist, artist, artist,
It is unlikely to complain and cry.

All over - and what do you work,
That bullet, as noted above
Dreamy fool what's over you
Hanging moon porcelain saucer,
And the pallor is spilled by the chest.