В городе с белыми стенами
С твоими и моими проблемами
Убегаем от докторов
Здесь нету понятия боли
Здесь каждый по-своему болен
И каждый по-своему здоров
Нас спасет немного света
Из разбитого окна
Дым последней сигареты
Это ерунда
Наверху принимают декреты
Умирают в подъездах поэты
Радио сдохнет, заплачет весна
О том, как в белом городе
Он выстрелил себе в голову
Не успев досчитать до ста
На столе изгибы линий
В твоей руке моя рука
То, что без анестезии
Это ерунда
Паранойей больничные окна
На плите закипает сознанье
А потом прилетит добрый доктор
И ширнет всех какой-нибудь дрянью
На столе изгибы линий
В моей руке твоя рука
То, что без анестезии
Это так всегда
In a town with white walls
With your and my problems
Running away from doctors
There is no concept of pain
Here, each in his own sick
And each in their own healthy
Save us a little light
Of the broken window
Smoke the last cigarette
this is nonsense
Upstairs accept decrees
Die in doorways poets
Radio dies , cry spring
About how in the White City
He shot himself in the head
Not having to count to a hundred
On the table bends lines
In your hand my hand
That without anesthesia
this is nonsense
Paranoia hospital window
On the stove to boil Consciousness
And then the good doctor arrives
And all shirnet some rubbish
On the table bends lines
In my hand your hand
That without anesthesia
It 's always
