вряд ли тронет кого- то до дрожи теперь.
будто первый озноб в октябре,
у тебя запятые, мне дороже тире.
не вдаваясь в язык, это все бред.
снова ночью окутан мой капюшон.
он укроет от эгостичных людей:
среди брани дешевой
мне снова не слышно идей.
в сущности, те стихи, что писал
можно было бы сжечь. но я просто стер
для книги осталось придумать дизайн:
а я кинул ее в виртуальный костер.
то тепло, что я выбросить мог в новый день
осталось на буквах, коряво разбитых,
люди вот тонут, а я на воде
разобрал все причины на много аспектов.
так я воспитан: одел теплый свитер,
чтобы не было холодно, но ерунда
то, что люди заумные пишут в твиттер:
холодно? вот рукава. пихай руки туда.
больно не будет.
слова бьют гораздо слабей, чем война.
но люди друг другу люди.
и ебальник готовы снести за хуйню,
перед этим залив немного вина.
какой по счету это черновик?
а я ведь даже не успел раздеться...
по строчкам бегаю как человек,
что нехотя, но совершает бегство.
строго по правилам.
слева направо.
сверху вниз.
на другой смятый лист.
с кровати - в офис.
отрофируя свой гипофез.
с такой скучной жизнью,
нет смысла начинать писать повесть.
конечно, нет. а может, да.
определенно, неопределен.
я вот тусуюсь вечно у ж\д
в надежде, догорит мой фителек
и я уеду. навсегда.
не возвращаясь в этот сраный город,
где только ты, морозы и снега,
вот так все это можно описать,
коротко.
холодно в курте.
по старинке, надеваю свитер.
за время, что идут гудки.
я бы успел съебаться в питер.
или в москву. или куда подальше.
и в этот раз, осень, ты меня уже не раздавишь
unlikely to touch anyone shivering now.
like the first chill in October
you have commas, dash is more dear to me.
without going into the language, this is all nonsense.
my hood is shrouded again at night.
he will hide from egotistic people:
amid swearing cheap
I don’t hear ideas again.
in fact, those verses that he wrote
could be burned. but i just erased
for the book it remains to come up with a design:
and I threw it into a virtual bonfire.
the heat that I could throw away on a new day
left on the letters clumsily broken
people are drowning, and I'm on the water
sorted out all the reasons into many aspects.
so I’m raised: I put on a warm sweater,
not to be cold, but nonsense
what abstruse people tweet:
coldly? here are the sleeves. shove your hands in there.
it won't hurt.
words strike much weaker than war.
but people are to each other people.
and the fucker are ready to tear down for crap
before that a bay of some wine.
What is the draft?
but I didn’t even have time to undress ...
running along the lines like a man
that reluctantly, but flees.
strictly by the rules.
from left to right.
top down.
on another crumpled sheet.
from the bed to the office.
by trimming your pituitary gland.
with such a boring life
it makes no sense to start writing a story.
of course not. or maybe yes.
definitely vague.
I've been hanging out forever at the railway
In the hope, my bum will burn out
and I will leave. forever.
without returning to this fucking city
where only you, frost and snow
that’s how it all can be described,
short.
cold in the kurt.
in the old fashioned way, put on a sweater.
for the time that there are beeps.
I would have time to get fucked in St. Petersburg.
or to Moscow. or to hell.
and this time, autumn, you won't crush me anymore
