Проседи осени
Разведи костёр, если холодно, прямо в комнате.
На этих полках книг плохих дохера,
кто бы помнил, о чём они,
уж не я, это точно.
Читал вчера из окна
перистых облаков письмена
на глубоком и голубом,
были писаны прям при мне,
а настала ночь
и замазано всё на небе,
будто тушь пролита́.
За одним пузырьком другой,
за другим другой,
за другим другой… и так ажно до горизонта.
Тайком влип в эту грязь рукой,
сидя на подоконнике.
Зонт раскрывает прохожий,
вряд ли ему поможет.
Тут не зной,
даже не облака,
тучи сплошной стеной
срываются с потолка,
разбиваются оземь.
Я гляжу как с руки стекает тушь.
Восемь капель на пол.
Костёр подсушит внутри,
снаружи девятый вал опускается
и деревья кружатся,
и столбы с проводами падают.
Разведи костёр, если холодно, прямо в комнате.
На моих полках книг плохих дохера,
на осень хватит, зимой посмотрим.
Проседи осени появились уже под утро,
припорошило то, что с ночи не убрано было ещё.
В комнате тоже не убрано.
На полу слабо шает россыпь углей чёрных,
в них закопана моя печёнка.
Позавтракать, кстати, не помешает.
Все нерешаемые задачи
смочены ещё с вечера,
ночью в пути млечные
утекли, за завесой туч скрытые.
Утром осени седина
создаёт за окном открытку
и хочется в неё прыгнуть,
хочется в неё прыгнуть.
Like autumn
Run the fire, if cold, right in the room.
On these shelves of books bad prechor,
Who would remember what they are
I'm not me, that's for sure.
Read yesterday from the window
Current clouds of writing
on deep and blue
were written straight with me
And the night has come
And wear everything in the sky,
As if the mascara is shed.
At one bubble another
after another
Beyond the other ... and so best to the horizon.
Thai Vlip in this dirt with hand,
Sitting on the windowsill.
Umbrella open passersogue
It is unlikely to help him.
Here is not angry,
not even clouds
Clouds solid wall
break off from the ceiling,
Sell semes.
I look like a mascara staring with my hands.
Eight drops on the floor.
The fire will dry inside
Outside the ninth shaft is lowered
And the trees are circling,
And the pillars with wires fall.
Run the fire, if cold, right in the room.
On my shelves of books bad prechra,
It is enough for autumn, we'll see in winter.
Liberal in the autumn appeared in the morning,
It fell that it was not removed from the night yet.
The room is also not removed.
On the floor weakly fastened by the paint coal of black,
My liver is buried in them.
Breakfast, by the way, it does not hurt.
All unresolved tasks
mooched in the evening,
Night in the Milky Path
Leaked, behind the curtain of clouds hidden.
In the morning of the autumn Sedina
creates a postcard outside the window
And I want to jump in it,
I want to jump in it.
