Дождь по окнам шепчет мне: "проснись".
Пахнет, словно свежий срез сосны.
Вдох. К простому чуду прикоснись,
Спящей в ожидании весны.
Сминаю лист бумаги, в нём -
Стареет сад, заброшен дом.
Мечта - фантом, и жизнь - фантом
растает, пеплом станет.
Сжигаю рукопись, а в ней -
Вторая часть судьбы моей.
Жизнь ненаписаных поэм
растает, пеплом станет.
Наш постскриптум все перечеркнет.
В папке - мы. И сны наоборот.
Жизнь в архивах - наш глубокий грот.
Мир заархивирован - и вот
сминаю лист бумаги, в нём -
Стареет сад, заброшен дом.
Мечта - фантом, и жизнь - фантом
растает, пеплом станет.
Сжигаю рукопись, а в ней -
Вторая часть судьбы моей.
Жизнь ненаписаных поэм
растает, пеплом станет.
Rain on the windows whispers to me : " wake up ."
Smells like fresh cut pine.
Breath. By the simple miracle Touch ,
Sleeping in anticipation of spring .
Thrashing a sheet of paper in it -
Aging garden, abandoned house .
Dream - a phantom , and life - phantom
melt, become ashes .
Burn the manuscript , and it -
The second part of my destiny .
Life poems nenapisanyh
melt, become ashes .
Our negate all postscript .
In the folder - we . And vice versa dreams .
Life in the archives - our deep grotto.
Archived world - and here
Thrashing a sheet of paper in it -
Aging garden, abandoned house .
Dream - a phantom , and life - phantom
melt, become ashes .
Burn the manuscript , and it -
The second part of my destiny .
Life poems nenapisanyh
melt, become ashes .
