Текст песни панорамная телеграмма - к солнцу.

пропиты идеалы, пропитаны мелкими запятыми -
вокруг только самые близкие чужие:
люди без лиц, люди лишённые понятия радости,
мы не знакомы, безысходно хватаются за руки,
поглощая посторонние томные звуки.
казалось, что жизнь подобна минуте.
и оказалось, знаете, что не казалось -
мы рухнули, раскололись, что ещё оставалось.
нестабильность - признак жизни ли, или паузы,
я хочу тянуть руки к солнцу из Яузы,
из её мутностей, лишь бы не ваших
излизанных душ, перегаром пропахших,
пронизанных завуалированными мыслями под кричащие цитаты
из ржавых ртов скрипящих улыбками суррогатов.
шаркаешь пятками вдоль стены,
пальцами прощупываешь неровности, выискивая параллельные миры,
так и не осознав, что все трещины
давно уже пропечатались в твоих внутренностях, создавая месиво.
бесчестие - старуха с глазами вызженными.
вы отвратительны, потом измыленные.
может это все сон, может мне всё это привиделось,
может это реакция на съедение мидии.
думаешь, что всё это тебе показалось,
а нет. мы рухнули. что ещё оставалось.

мне хочется скрыться, уехать, на крайний - сгнить под забором,
если не будет возможности раствориться с морем.
разбросать молекулы по всем уголкам океана,
осесть на мягком дне его глубоких карманов.
не хочу ничего видеть, ненавижу каждую строчку.
ненавижу, когда не могу долго поставить точку.
ведь жизнь не для мыслей, скорее для важных дел,
успей что-то сделать, пока не настанет предел.
безвыходность - не видевший света младенец.
вокруг - сдирают кожу за заусенец
из-за немыслимой глупости простоты поступков,
растаптывая каблуком лебединую шею, хрупкую.
всё не казалось, картины в голове - не выдуманные:
ярко-алые портреты с глазами выколонными,
пейзажи прозрачные, до тошноты серые,
натюрморты с фруктами, покрытые слизью, недоспелыми.
закрываю глаза, пытаюсь мочалкой с себя смрад оттереть,
горячей водой нутро протухшее отогреть
или мечтать об океане, заснув на дне ванны,
пока заново наполняются гадостью ваши стаканы.
может это все сон, может мне всё это привиделось,
может это нелепая относительность.
думаешь, что всё это тебе показалось,
а нет. мы рухнули. что ещё оставалось.

imbued with ideals, saturated with small commas -
around only the closest strangers:
people without faces, people lacking the concept of joy,
we don't know, hopelessly clutching hands,
absorbing extraneous languid sounds.
life seemed like a minute.
and it turned out, you know, that didn't seem -
we collapsed, split, what was left.
instability is a sign of life, or a pause,
I want to pull my hands to the sun from Yauza,
from her turbidity, if only not yours
licked souls, fume smelling
pierced by veiled thoughts under flashy quotes
from rusty mouths of surrogates creaking smiles.
shuffling your heels along the wall
with your fingers you feel irregularities, looking for parallel worlds,
never realizing that all the cracks
have long been imprinted in your insides, creating a mess.
dishonor - an old woman with eyes drawn out.
you are disgusting, then bewildered.
maybe it's all a dream, maybe all of this has been a dream for me
maybe this is a reaction to eating mussels.
you think it all seemed to you
but no. we collapsed. what else remained.

I want to hide, to leave, to the extreme - to rot under the fence,
if it is not possible to dissolve with the sea.
scatter molecules all over the ocean,
settle on the soft bottom of his deep pockets.
I don’t want to see anything, I hate every line.
I hate it when I can’t put an end to it for a long time.
because life is not for thoughts, but rather for important things,
have time to do something until the limit is reached.
hopelessness - a baby who has not seen the light.
around - strip skin behind a burr
because of the inconceivable stupidity of the simplicity of actions,
trampling the heel of the swan neck, fragile.
everything did not seem, the pictures in my head were not made up:
bright scarlet portraits with wide eyes,
landscapes are transparent, gray to nausea,
still lifes with fruit, covered with mucus, unripe.
I close my eyes, I try to wipe the stench off with my washcloth,
hot water to warm the rotten inside
or dream of the ocean, falling asleep at the bottom of the bath,
while your glasses are refilled with filth.
maybe it's all a dream, maybe all of this has been a dream for me
maybe it's an absurd relativity.
you think it all seemed to you
but no. we collapsed. what else remained.