Текст песни Ростислав Чебыкин - Ненавижу осень

Ненавижу осень,
Ненавижу осень,
Ненавижу осень,
Ненавижу осень всей душой!

Холодает, поливает, задувает косяки.
Птицы, рыбы, самолёты улетели зимовать.
Недоделанные мысли, бестолковые стихи —
Вот такое никакое время года,
Отнимающее степени свободы.
Я, как памятник себе нерукотворный весь,
Я желтею, опадаю, загниваю здесь!

Ненавижу осень,
Ненавижу осень, как никто!

На барометре засада, на дорогах карантин,
Все подруги дней суровых — на Дворцовой, на Сенной.
В этой грёбаной деревне я торчу совсем один:
Не порадуют ни новости, ни гости;
Я пишу, пишу, пишу, пишу со злости.
Заструбят энциклопедии, как я здесь жил —
Как я с осени тащился, как её любил!

Ненавижу осень,
Ненавижу осень и стихи!

Будут мучать пионеров биографией моей,
Препарировать мозги и бакенбарды измерять.
Дунем с горя, где же дудка, сердцу станет веселей!
Напишу десяток маленьких трагедий,
Задушу недогоняющих соседей…
Эх, я в Болдине останусь зимовать один.
Ай да Пушкин, ай да Пушкин, ай да сукин сын!

Ненавижу осень,
А про зиму и вообще молчу!

I hate autumn
I hate autumn
I hate autumn
I hate autumn with all my heart!

Croeses, watering, blowing jambs.
Birds, fish, planes flew to winter.
Underflated thoughts, stupid poems -
This is no time of the year
Drawing degree of freedom.
I, as a monument to myself, is miraculous, all,
I yellow, fall, rotting here!

I hate autumn
I hate autumn like no one!

At the barometer, an ambush, on the roads, quarantine,
All friends of the days are harsh - on the palace, on the hay.
In this fucking village, I stick out completely alone:
Neither news nor guests will be pleased;
I write, write, write, write with anger.
The encyclopedias will be stained with how I lived here -
How I was dragging from autumn, how I loved her!

I hate autumn
I hate autumn and poems!

Will torment the pioneers with my biography,
To dissect brains and bacenbard to measure.
We’ll blow with grief, where is the pipe, the heart will become more fun!
I will write a dozen small tragedies,
I will strangle the unfinished neighbors ...
Eh, I will stay in Boldin alone.
Ah yes Pushkin, ah yes Pushkin, ah yes, son of a bitch!

I hate autumn
And about the winter and generally silent!