Текст песни СПЛИН - Всеобщая серость при нашем-то уровне

Всеобщая серость при нашем-то уровне
Росли, вроде, умными, выросли дурнями
Мундиры напялили, стаканы наполнили
Едва захмелев, протрезвели и поняли,
Что вот она, жизнь, а податься в ней некуда.
Есть соцреализм, порожденье Совдепово
Кому пировать у стола ненасытного,
Кому вековать у корыта разбитого
Да Бог с ним, плевать я хотел на их месиво
Покуда мне голодно, значит мне весело
Вся боль впереди; расступись, голь халявая
Эх, рваные джинсы, карманы дырявые
Махнуть, что ль, куда, все на мне, что не собрано
Страна велика, шофера - люди добрые
И жить от песни к стакану, от стакана да к песне
Ты спросишь, чего не сидится на месте?
Hет, я мог бы найти себе толстую женщину
Хозяйку, работницу, секс-бомбу; на меньшее
Я не согласен, да никто не подпишится
И славно, одному мне куда легче дышится
Поэты деревни гребут жар руками
Городские по трупам несут свое знамя
Есть третьи, но эти больные и нервные
Им всем уготована stairway to heaven
А что до меня, так я не тот и не этот
Меня вообще очень сложно причислить к поэтам
Озорница-певунья моя, умница-крестница
Я не жилец в этом доме, но ты моя лестница
Ты шлюха вокзальная, святая кормилица
Живая вода, беспощадная виселица
Ста ртами заплевана, роза пурпурная
Hе ты ль родила меня, мать шестиструнная
Я только с тобой еще что-то, да значу
Дешевый подарок, дорогая подачка
Hа струнах подвешенный, на грифе распятый
С тобою меняю я свой третий десяток

General dullness at our level
They seemed to grow up smart, grew up fools
They put on their uniforms, filled the glasses
Barely drunk, sober up and realized
That here it is, life, and there is nowhere to go in it.
There is socialist realism, a product of Sovdepovo
Whom to feast at the insatiable table,
Whom to age at the trough of the broken
Yes, God bless him, I didn't care about their mess
As long as I'm hungry, it means I'm having fun
All the pain is ahead; make way, freebie
Eh, ripped jeans, pockets full of holes
To wave, what eh, where, everything on me that is not collected
The country is big, the chauffeurs are kind people
And live from song to glass, from glass to song
You ask, what does not sit still?
No, I could find myself a fat woman
Mistress, worker, sex bomb; for less
I disagree, no one will subscribe
And gloriously, I alone breathe much easier
The poets of the village row the heat with their hands
City people carry their banner over corpses
There are still others, but these are sick and nervous
They all have a stairway to heaven
As for me, I'm not the same and not this
In general, it is very difficult to rank me among the poets
My naughty songstress, clever goddaughter
I am not a tenant in this house, but you are my staircase
You are a train station whore, a holy nurse
Living water, merciless gallows
Spattered with old mouths, purple rose
Didn't you give birth to me, mother six-string
I only have something else with you, yes I mean
Cheap gift, dear handout
Suspended on strings, crucified on a neck
I'm changing my third decade with you