21,
Это не много,
Но это уже число.
Именно столько,
Было стихов.
Но среди них,
Небыло ни одного,
Написанного от руки.
И что ты не говори,
Они были.
После дождя,
Лужи мыли,
Улицы,
От прохожих ног.
Этот город живёт,
Своей обычной жизнью,
Он никогда не ждёт,
Что про него напишут.
Его убийцы не слышут,
Из за рёва машин.
Серпантин.
Мне нравилось это слово,
Так я назову эти строчки,
Пусть это ничего не значит.
На деревьях появились почки.
А кому то их отбили менты.
21,
That's not a lot,
But this is already a number.
Just as many
There were poems.
But among them,
Not a single one
Handwritten.
And what don’t you say
They were.
After the rain,
The puddles were washed
Streets,
From passers-by feet.
This city lives
With my ordinary life
He never waits
What they write about him.
His killers can't hear
Because of the roar of cars.
Serpentine.
I liked that word
So I will call these lines,
Let it mean nothing.
Buds appeared on the trees.
And someone cops beat them off.
