Гитары звон бьет в колокол вершин,
Стоят палатки, светится костер.
И песня поднималась из долин
Туда, где бродят злые духи гор.
А на тропе решишь, что ты дурак,
Что дома не видать тебе вовек,
И, несъедобный выплюнув рюкзак,
Тобой закусит снежный человек.
И камнепад тебя, возможно, пришибет,
Лавина быстро стащит тело вниз,
А если этого вдруг не произойдет,
То сбросит в пропасть Черный Альпинист.
Раздался ночью крик на бивуаке:
Из спальника торчала голова,
И ледоруб был крепко сжат в руке:
Не слушай вечером историй о горах.
Guitars The ringing beats in the bell vertices,
There are tents, a bonfire is glowing.
And the song rose from the valleys
There, where the evil spirits of the mountains roam.
And on the trail you will decide that you are a fool,
That houses do not see you forever
And, inepending to spoil the backpack,
You snap a snowy man.
And the stonepad you may seek
Avalanche quickly shifts the body down
And if this suddenly does not happen,
That will drop into the abyss black climber.
Once at night a cry on Bivouak:
From the sleeping room braced head,
And the ice ax was firmly compressed in hand:
Do not listen in the evening stories about the mountains.
