Я — пережиток эпохи,
заблудившийся
в завтрашнем дне,
старый уставший клоун
с блёстками на бороде.
Странник и странный прохожий
с выжженным солнцем
в сердце.
Иду, на себя не похожий
стуча каблуками скерцо.
Мои бубенцы и свирели —
в траве саламандры бег,
не громче весенней капели,
не ярче, чем талый снег...
Мои шаги к дому — подобью
заброшенных птицами гнёзд,
где пастель — пеленальник
причудливо-детских грёз,
где стол... а с него
глядит в окно
сиротливое горло
ВДОВЫ КЛИКО.
2007
I am a relic of the era
lost
in tomorrow
old tired clown
with sequins on the beard.
Wanderer and strange passerby
with a scorched sun
in heart.
I’m not looking like myself
banging the heels of a scherzo.
My bells and flutes -
running in the grass of the salamander,
no louder than a spring drop,
no brighter than melted snow ...
My steps to the house are like
bird nests
where is the pastel - swaddler
fanciful childhood dreams
where is the table ... and from it
looking out the window
lonely throat
WIDOWS CLICK.
2007
