Прокрути барабан.
Шесть щелчков вокруг себя.
Обмотайся этими строками.
Потеряйся сама в себе.
Не сбудутся мечтания о том,
Где есть фильмы, бутылка вина и плед.
Где мы за руки...
Для тебя это бред?
А я не ожидал иного.
Я ждал подобного в будущем.
Но будущем общем, а не таком грустном...
Только ты умела делать счастливым хоть и без улыбок взаимных.
А теперь из всего искреннего остался только диалог в пятьдесят одно сообщение.
Я думал, что это сон, правда.
Это не образное выражение.
Просто время было на тот момент почти позднее...
А у тебя ещё позднее...
Ладно.
Это стороной объедем.
Я выскажу мнение о сообщениях стихами снова.
Строчками:
Я предпочёл бы хоть продолжить общение.
Но тебе не нужно.
влажно теперь под глазами.
Обжигающие горло глотки воды...
Шесть снарядов в барабан вставь и прокрути до щелчков каждого.
Давай, мой дарящий жизнь ещё, фантомный образ.
Приставь к виску и заглуши выстрелом тишину в квартире.
Этот тир для тебя мной построен.
Расстреливай слезами каждый тебе написанный стих.
Да, есть те, которые не тебе посвящены...
Так прострели отверстия и в них.
Разница строк лишь в том, что где-то изложение истории,
Которая заставляла жить,
А где-то падение в воду с пустыми баллонами кислорода.
Я связал руки проводами высоковольтными и упал в сказку,
Где мы прилично-культурные.
Где мы друг от друга слушаем лучшие пожелания,
Оставляя на заднем плане мысли об искренних чувствах...
Прочувствуй же глубину написанного, пожалуйста...
Я же не многого прошу.
Снова играю в раскраску с двумя оттенками чёрного побела.
Гадкий утёнок, не ставший лебедем.
Повисший над пропастью между городами.
Я без страховки тут.
Я без страхов остаюсь.
Шок забирающий дрожью рук и тела.
Улетел вниз томик тебе написанных...
Листки падают в невесомость подобную себе -
У них тоже нет веса.
Он таится за словами, которые в себе откапывал, закрыв глаза среди ночи...
И в раздумья о лучшем.
Лучшим было бы избавиться от лишнего в голове...
Поэтому прошу:
Пихай снаряды в барабан.
Прокрути.
Шесть щелчков.
Я рад, что с этим мне помогаешь...
Шесть часовых.
Я пускаю в голову, а с обратной стороны на стену всё ненужное:
Образование, друзья, родные, знакомые, лица прочие, кого не знаю толком.
Это не порочно для меня.
Список способностей закончился на псевдо-алкоголизме по причине представляемой призмы...
Мои сладко-горькие шесть на двенадцать, чтобы избавить от дурной мысли "повиснуть".
Уснуть и не проснуться утром...
Пытаться безуспешно вырубить топором написанное
И вписать себя в список образа рукописного,
На который не хватило креативности.
Да и вовсе не хватило красок и чернил.
Сегодня очередной ребёнок в себе страдания родил,
А ты ещё раз мне напиши, что в душе мы с тобой не такие.
Что мы тихие листки, ожидающие осени.
Но помнишь вопрос дискутивный?
Я завуалирую его сейчас.
"Кто из нас раньше осенью с ветки упадёт?"
Я надеюсь, что поняла смысл сказанного...
Ну так может вместе стоит падать?
Как было во всех историях с таким концом предсказано...
Или, может, перепишем?
вставим в историю одиннадцать элементов, которые дарили жизнь участнику сцены.
Сцены, где ты рассматривала его агонии сквозь объектив,
Поставив на ржавый штатив камеру,
На плёнке которой кадры, где ты заряжаешь шесть снарядов в барабан.
Прокрутка поставила к пути назад шлагбаум.
Уже не уйти обратно.
Комната стянулась стенами ко мне, разбитому вдребезги.
Это я тот несчастный участник романа.
Той депрессивной драмы о фантомах во мраке.
Скрыты в оффлайне друг для друга.
Я твой недодруг, а ты моя недоподруга.
Рвутся же наружу чувства...
Искусство "мазать ядом по ранам" известно обоим.
Заряжать боль в обойму и всё в себя.
Ничего из доверия не оставлять на съедение другим.
Недоверие - общий диагноз.
Но где-то уже было сказано, что я доверял...
Мне просто участник диалога, похоже, никогда не верил...
Сам себе врал, что это правое дело - открываться к родному, но далёкому, душой.
Так почему же так больно, как будто перцем в глаза...
Они так же слезятся, те сообщения читая.
Они топят тот осколок, как у Кая в сердце...
И пусть уже сгнил лист, где написано о надежде встретиться.
Что это сбудется...
всё равно буду надеяться.
Рождать что-то мнимое линиями на листках.
Символами в документах текстовых.
Строками невнятными для кого-то,
Но тут есть что-то внутрь заложенное.
Сожги всё в этих словах, что горит.
Останется послание, которое спрятано надёжно за ложью.
А я на лоджии останусь, забирая в организм ложками боль,
Позывающую к дрожи в теле охладевшем.
Я на снегу умру.
Смерть придёт, нашептав послание от тебя в три заветных, но добавит "не".
Какая правдивость.
Соедини провода моего сердца по неверной полярности
И искрами образовавшимися вызови полярное свечение свечи в твоей комнате.
Пусть стекают со стен образы.
Тлеют пули, выкуренные почти до фильтра.
Цветовая палитра глаз оставит отпечаток в памяти.
Скрежет костей пронзит уши и я пойму, насколько я уже никчёмен по шестибалльной шкале.
Заряди.
Прокрути барабан...
выпусти столько, сколько готова в меня отдать...
Оттуда я и узнаю, наск?6?
Roll the drum.
Six clicks around you.
Wrap yourself with these lines.
Get lost in yourself.
Dreams will not come true
Where there are movies, a bottle of wine and a blanket.
Where are we holding hands ...
Is this nonsense for you?
And I did not expect otherwise.
I expected this in the future.
But the future is common, and not so sad ...
Only you knew how to make you happy, albeit without mutual smiles.
And now, of all the sincere, only fifty-one messages remained.
I thought it was a dream, really.
This is not a figurative expression.
It was just that the time was almost late at that moment ...
And with you even later ...
Okay.
Let's go round this side.
I'll give my opinion on the messages by verse again.
In lines:
I would rather at least continue to communicate.
But you don't need to.
wet now under the eyes.
Throats of water burning in the throat ...
Insert six shells into the drum and scroll until each one clicks.
Come on, my still life-giving phantom image.
Put it to your temple and drown out the silence in the apartment with a shot.
This shooting gallery was built for you by me.
Shoot every verse you write with tears.
Yes, there are those that are not dedicated to you ...
So they shot holes in them.
The only difference between the lines is that somewhere there is a story,
That made me live
And somewhere a fall into water with empty oxygen cylinders.
I tied my hands with high-voltage wires and fell into a fairy tale,
Where we are decently cultured.
Where we listen to best wishes from each other,
Leaving in the background thoughts of sincere feelings ...
Feel the depth of what has been written, please ...
I'm not asking for much.
I am playing with two shades of black whitewash again.
The ugly duckling who didn't become a swan.
Hanging over the chasm between cities.
I'm here without insurance.
I remain without fears.
Shock shaking hands and body.
A volume of those written to you flew down ...
The leaves fall into a weightlessness similar to itself -
They also have no weight.
He hides behind the words that he dug inside himself, closing his eyes in the middle of the night ...
And thinking about the best.
The best thing would be to get rid of the excess in your head ...
So I ask:
Shove the shells into the drum.
Scroll.
Six clicks.
I'm glad that you help me with this ...
Six sentries.
I let it in my head, but on the back of the wall everything unnecessary:
Education, friends, relatives, acquaintances, other persons, whom I do not really know.
It is not wrong for me.
The list of abilities ended with pseudo-alcoholism due to the prism presented ...
My bittersweet six by twelve to get rid of the bad thoughts of hanging.
Fall asleep and not wake up in the morning ...
Trying unsuccessfully to cut down the written with an ax
And put yourself on the handwritten image list,
That lacked creativity.
And there was not enough paint and ink at all.
Today another child has given birth to suffering in himself,
And you write to me again that in our hearts we are not like that.
That we are quiet leaves waiting for autumn.
But do you remember the controversial question?
I will veil it now.
"Which of us will fall from a branch earlier in the fall?"
I hope I understood the meaning of what was said ...
Well, maybe it's worth falling together?
As it was predicted in all stories with such an end ...
Or maybe we can rewrite it?
let's insert into the story eleven elements that gave life to the participant in the scene.
The scenes where you saw his agony through the lens
With my camera on a rusty tripod
The film contains shots where you load six shells into the drum.
Scrolling set a barrier to the way back.
Can't go back.
The room was pulled together by the walls towards me, smashed to smithereens.
I am that unfortunate participant in the novel.
That depressing phantom drama in the dark
Hidden offline for each other.
I am your unfriend, and you are my unfriend.
Feelings are torn out ...
The art of "smearing with poison on the wounds" is known to both.
Charge the pain into the clip and everything into yourself.
Nothing of trust should be left to be devoured by others.
Mistrust is a common diagnosis.
But somewhere it was already said that I trusted ...
It's just that the participant in the dialogue never seems to believe me ...
