Мы заштрихованы дождём,
травою высокой,
осокой,
и нами зашифрован дом
туманами и неохотой
быть дома. Если мы не здесь,
мы – вор, мы – грешная бутыль пустая,
вечно голодная слепая стая
без глаз, без мира, без сердец…
Но мы с тобою дома, в мире, в сердце,
и в самом центре жизни и тепла,
и в пламени дрова, и ужин греется,
и книга новая открыться нам смогла…
…а в книге той, с той стороны стекла
оконного, прокладывают реки
свой новый путь в просторные луга,
и в книге той проснулись мы навеки,
и ветер жив, и даль уже светла,
и листьям на деревьях счёта нет,
и смерти нет страницам
блистательных, особых дней,
в которые мы сможем возвратиться,
когда угодно будет ей,
душе безвременно твоей.
We are shaded by the rain
tall grass,
sedge,
and we have encrypted the house
fogs and reluctance
be at home. If we're not here
we are a thief, we are an empty sinful bottle,
eternally hungry blind flock
without eyes, without peace, without hearts ...
But we are with you at home, in the world, in the heart,
and in the very center of life and warmth,
and firewood in the flame, and the supper is heated,
and a new book could open to us ...
... and in that book, on the other side of the glass
window, pave rivers
your new path to spacious meadows,
and in that book we woke up forever,
and the wind is alive, and the distance is already bright,
and the leaves on the trees are not counted,
and there is no death to the pages
brilliant, special days,
to which we can return,
whenever she wants,
your soul is untimely.
