Текст песни Ты не скучаешь - а я до сих пор не забил

Я написал бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, - краски бы сгустил.
Расписал бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакал бы реку и не был бы самим собой.

Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон -
Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да что ты!
Рифмовать сантименты - тоже мне работа...

Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в "Винампе" крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написал - я непременно б это сделал,
Если бы только не любил тебя на самом деле.

А на самом деле телефон не занят, а отключен -
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то дрючит.
И я из этого кого-то сделал бы котлету.
И я мусолю тему эту ещё два куплета!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил!

Я ничего не исправлю ни этой песней, ни любой другой,
Я сам не знаю, для чего мне этот геморрой.
Но "Ворд" уже открыт, клавиши уже стучат,
И пальцы по грифу скользят туда-сюда, с лада на лад:

В чьей-то руке - твой зад, в чьей-то - медиатор старый.
Каждому своё: одному - ты, другому - гитара.
И, пока я тут давлюсь "Балтикой-девяткой",
Ты на блядках. И у тебя, по ходу, всё в порядке.

Скулю, как раненый кобель, ною, как тряпка;
Тараканы чешут череп изнутри - не раздавишь тапком.
Нервы все в заплатках - с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости:

Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я заебался выбирать сложные пути.
Хочу опять уметь засыпать раньше пяти утра,
Не думая о том, чьим болтом занята твоя дыра...

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил!

Эта песня могла бы быть другой. Но не смогла.
Так же, как ты могла бы быть со мной. Но ты ушла.
Поэтому не будет розовых соплей - будут зелёные.
Настоящие. Противные. На вкус солёные.

Меня тошнит, как от палёной осетинской водки
С кривой этикеткой и надписью нечёткой.
Я не пою - я блюю этими словами сейчас.
Уберите микрофон - скажите лучше, где тут унитаз!

Не будет идиотских фраз про любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шлюхи.

И дальше всё в том же духе - до конца не слушай,
Мои терзания - всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумел придумать лучше, да и не хотел:
Мне просто легче от того, что я всё это спел!

Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонил,
Не отвечаешь ни по одной из своих двух мобил
И засыпаешь рядом с тем, кого я бы убил,
Если только бы встретил и если хватило бы сил

I would write you a sad song full of empty phrases
But beautiful ones, as you like, would be thickened.
I would paint how bad it is without you, how good it is with you:
I would cry a river and not be myself.

It would rain outside the window, your phone would be busy -
In short, this groan is called song by us.
Do you think those words and notes would not hurt you? What are you!
Rhyming sentiment is my job too ...

You probably would have liked that song more
And in the replay in the “Winamp” would spin three times longer.
Sorry I didn’t write - I would certainly do it,
If only I didn’t really love you.

But in fact, the phone is not busy, but disconnected -
Lies on the bedside table while someone is banging you there.
And I would make someone a cutlet out of this.
And I’m trashing this topic for two more verses!

You don’t count how many days I didn’t call you,
Don't answer either of your two mobiles
And fall asleep next to the one I would kill
If only I met and if I had the strength!

I will not fix anything with this song, or any other,
I myself do not know what this hemorrhoids is for me.
But the Word is already open, the keys are already knocking,
And the fingers on the fretboard slide back and forth, from harmony to harm:

In someone’s hand is your butt, in someone’s is an old pick.
To each his own: one you and the other a guitar.
And while I'm choking on "Baltic Nine,"
You're on the fuck. And you, along the way, everything is in order.

I whine like a wounded dog, whine like a rag;
Cockroaches scratch the skull from the inside - you can’t crush it with a slipper.
Nerves are all in patches - with everyone who comes to visit,
Shaking with anger, I wash your bones:

Hating is easier than forgiving, whatever one may say,
And I zaebalsya choose difficult paths.
I want to be able to fall asleep again before five in the morning,
Without thinking about whose bolt your hole is busy ...

You don’t count how many days I didn’t call you,
Don't answer either of your two mobiles
And fall asleep next to the one I would kill
If only I met and if I had the strength!

This song could be different. But could not.
Just as you could be with me. But you are gone.
Therefore, there will be no pink snot - there will be green.
The real ones. Nasty. It tastes salty.

I'm sick of Ossetian vodka
With a curved label and the inscription fuzzy.
I do not sing - I puke with these words now.
Remove the microphone - better tell me where the toilet is!

There will be no idiotic phrases about love to the grave:
There is only pain, resentment, unfiltered malice.
Flies circling above the lines
Like birds in a feeding trough, like whores on a highway.

And then everything is in the same spirit - do not listen to the end,
My torment is just a storm in a dirty pool.
I could not think of a better one, and I did not want to:
It’s just easier for me because I sang it all!

You don’t count how many days I didn’t call you,
Don't answer either of your two mobiles
And fall asleep next to the one I would kill
If only I met and if I had the strength