привет, я пришёл к тебе,
но тебя дома и не было,
я не знаю где ты живёшь ещё,
я метался по городу в поисках тебя,
представлял, что каждый дом в округе твой,
что придя в любой, у порога будешь стоять ты
нежно поцелуешь в щёку,
заберёшь с моих худощавых рук сгнившие цветы,
но дома твоего не было нигде на земле,
а земли подавно не было и в космосе,
а космос был лишь чёрной точкой,
а точка эта была в тетради,
в конце твоих стихов.
таков,
остался лишь я, написанный на бумаге старой,
и письмом хотел отправиться к тебе домой,
но так и не получилось и в итоге сам сгорел в камине,
и в итоге сам сгорел в камине.
а я бы продал свою память
барменам, офицантам,
уборщицам в забегаловках,
лишь бы не встретить её заново.
осенний ветер встретил меня болью
но не более, на пыльных астоновках
резал душу холодом, с приходом нового автобуса.
hi i came to you
but you weren’t home
I don’t know where you live yet,
I rushed around the city in search of you
imagined that every house in your district,
that when you come to any, you’ll stand at the threshold
gently kiss on the cheek
take away rotten flowers from my thin hands
but your house was nowhere on earth
and there wasn’t even earth in space,
and space was just a black dot
and this point was in a notebook,
at the end of your poems.
is that
only I remained, written on old paper,
and wanted to go to your house with a letter,
but it didn’t work out and in the end he himself burned down in the fireplace,
and in the end he himself burned down in the fireplace.
and I would sell my memory
bartenders, officers
cleaners in eateries,
just not to meet her again.
the autumn wind met me in pain
but no more, on dusty astonovki
cut his soul in the cold, with the advent of a new bus.
