Только ветер шепчет в доме пустом,
Мы с картиной вместе ночью и днём,
Я – создатель, падший от своих рук,
Я – влюблён навеки в собственный труд.
Но не даст ей дышать сила моих чувств,
И губами не познаю её я уст,
Но я верю, что справедливость есть.
Я найду её там – если не здесь!
---
Прошедших пьяных ночей творческий угар,
Виден в каждой черточке женщины, что рисовал,
С сожаленьем запускаю в угол пустой графин.
Вот и всё. Со своим твореньем - один на один.
Влюблен без памяти, так что целовать готов,
Даже ту, что физически не может дать любовь,
Ту, что бесконечно холодна, как полотно,
Хотя "как" здесь неуместно и не смешно.
Трагедия моей любви не знает границ,
Рядом я вижу столько дьявольски прекрасных лиц,
Но все они несравнимы с ярким ликом той,
Что с высоты мольберта так разит красотой.
Её черты я будто выковал из своих жил,
И на мгновенье лик расцвел, будто ожил,
На самом деле это вспыхнуло внутри меня,
Чувство что, может быть, губительней огня.
---
Что делать мне? Не век же любить портрет,
Носить его у сердца - столько места нет.
Таскать с собою на прогулки - с ума сойти,
Я с такой любовью всё равно что был совсем один.
Искал ответ я среди волхвов и колдунов,
Но ни один не заставил дышать полотно,
Все только деньги брали, смеялись в бороду,
Извинялись - нету сил. Врали по три короба.
И вот увидел я заклятие в книге одной,
Что обещало воедино слить портрет со мной,
Всего немного надо - портрет и кровь мою,
И на закате наслаждаться жизнью новою.
Я сделал всё, как лист велел, до точки самой,
Раскатом грома оглушило одинокий замок,
В руках рассыпался мой нож, кровь ушла под землю,
И на творенье своих рук я планом стал соседним.
Only the wind whispers in an empty house
We are with the picture together at night and day,
I am a creator who has fallen from my own hands
I - forever in love with my own work.
But the strength of my feelings will not let her breathe
And lips I do not know her mouth
But I believe that there is justice.
I will find her there - if not here!
---
Last drunken nights creative fervor
Visible in every line of the woman that he painted,
I regretfully launching an empty decanter into the corner.
That's all. With his creation - one on one.
In love without memory, so ready to kiss
Even that which physically cannot give love,
One that is infinitely cold, like a canvas,
Although the "how" here is inappropriate and not funny.
The tragedy of my love knows no bounds
Nearby I see so many devilishly beautiful faces
But all of them are incomparable with the bright face of that
That from the height of the easel is so overwhelming with beauty.
It’s as if I forged her features from my veins,
And for a moment the face blossomed, as if it had come to life,
It actually flared up inside me
A feeling that maybe more destructive than fire.
---
What should I do? Not a century to love a portrait,
Carrying it at the heart is not so much space.
To carry with you for walks - to go crazy
With such love I was all the same that I was completely alone.
I searched for the answer among the sorcerers and sorcerers,
But not one made the canvas breathe
Everyone just took the money, laughed at the beard,
Apologized - no strength. Lied in three boxes.
And so I saw a spell in a book alone,
That promised to merge the portrait with me
Just a little is needed - a portrait and my blood,
And at sunset, enjoy a new life.
I did everything as the leaf ordered, to the point itself,
A thunderclap stunned a lone castle
My knife crumbled in my hands, blood went underground
And on the creation of my hands, I became a neighboring plan.
