"Так странно..Мой стих не ложится на струны.
Он нотами бьётся в моей голове.
Он режет мне память, считает луны,
Смеётся и плачет, вздыхает во сне...
Он синий. Как небо - о нём мечтаю.
У синего неба своя гроза...
Скучаю. Пишу. И точно знаю -
У моего неба - твои глаза...
Так тихо. Мой пульс неотчётливо, вяло
В четыре стены вольной птицей.. Молчу.
Усну,с головой утонув в одеяло.
Ты - небо моё. Я в тебя улечу..."
"So strange." The verse does not lie on the strings. "
It beats notes in my head.
He cuts me memory, considers the moon,
Laughs and crying, sighs in a dream ...
He is blue. As the sky - I dream about him.
Blue sky has its own thunderstorm ...
I miss. Writing. And I know exactly -
My sky is your eyes ...
So quiet. My pulse is inalted, sluggish
In four walls with a free bird .. Sile.
Usa, with his head drowned in a blanket.
You are my sky. I'm leaking in you ... "
