Сон человека, который побывал в глиняной мастерской
Снится мне, что я кусок серо-белой глины,
Нет ни рук, ни даже ног – матерьял завидный,
В окруженьи нахожусь – жаль, нельзя сдаваться,
Неумелых рук боюсь – да некуда деваться!
Кулаками мнут бока,
Чья-то наглая рука
Битый час мне уши формирует.
На щеках столько морщин,
Сам я ростом в поларшин,
Ох, природа отдыхает и пирует!
Глаз лепили – хорошо, но второй забыли,
В ноздри лезет порошок известковой пыли,
Мастерские у людей – словно круги ада,
Распирает от идей – а оно мне надо?
Отутюжили весь лоб,
А один – резцом под бок,
Накарябал там инициалы.
Плоть летит кусками в таз,
Отсекается за час,
То, что накопилось там с годами.
Наконец-то отдохну, вроде бы забыли,
Что слепили, тем вдохну – только б не разбили,
На кусочки разлечусь – а каркас останется.
Знаете, чего боюсь? Что и он развалится!
В гипс залили кое-как,
А сомнения червяк
Точит входы в моем слабом теле.
Сколько же таких, как я
В ходе вдохновения
Погибает от искусства
В самом деле.
The dream of a man who visited the clay workshop
I dream that I am a piece of gray-white clay,
There are no arms, not even legs - an enviable material,
I am surrounded - sorry, you can’t give up,
I'm afraid of inept hands - but nowhere to go!
Fists crumple the sides
Someone's brazen hand
The dead hour is shaping my ears.
There are so many wrinkles on the cheeks
I myself am growing in a polarshin,
Oh, nature is resting and feasting!
The eye was sculpted - well, but the second was forgotten,
Powder of lime dust creeps into the nostrils,
People’s workshops are like hell circles
Bursting with ideas - do I need it?
Ironed the whole forehead,
And one - a cutter on the side,
Scribbled initials there.
Flesh flies in pieces into a basin
Cut off in an hour
What has accumulated there over the years.
Finally, I’ll rest, it’s like they forgot
What they blind, I’ll inhale - if only they hadn’t broken,
I’ll go to pieces - and the frame will remain.
Do you know what I'm afraid of? What and he will fall apart!
Gypsum flooded somehow
A doubt the worm
Sharpen the entrances in my weak body.
How many like me
In the course of inspiration
Dying from art
Indeed.
