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  • Текст песни Berthe Sylva - Du Gris

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    Eh Monsieur, une cigarette
    Une cibiche, ça n'engage à rien
    Si je te plais on fera la causette
    T'es gentil, t'as l'air d'un bon chien
    Tu serais moche, ce serait la même chose
    Je te dirais quand même que t'es beau
    Pour avoir, tu en devines bien la cause
    Ce que je te demande : une pipe, un mégot
    Non pas d'Anglaises, ni d'bouts dorés
    Ce tabac-là, c'est du chiqué

    Du gris que l'on prend dans ses doigts
    Et qu'on roule
    C'est fort, c'est âcre comme du bois
    Ça vous saoule
    C'est bon et ça vous laisse un goût
    Presque louche
    De sang, d'amour et de dégoût
    Dans la bouche

    Monsieur le Docteur, c'est grave ma blessure ?
    Oui je comprends, il n'y a plus d'espoir
    Le coupable, je n'en sais rien, je vous le jure
    C'est le métier, la rue, le trottoir
    Le coupable, ah je peux bien vous le dire
    C'est les hommes avec leur amour
    C'est le cœur qui se laisse séduire
    La misère qui dure nuit et jour
    Et puis je m'en fous, tenez, donnez-moi
    Avant de mourir une dernière fois

    Du gris, que dans mes pauvres doigts
    Je le roule
    C'est bon, c'est fort, ça monte en moi
    Ça me saoule
    Je sens que mon âme s'en ira
    Moins farouche
    Dans la fumée qui sortira
    De ma bouche

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