Текст песни Bright Eyes - Waste of Paint

I have a friend, he's mostly made of pain. He wakes up, drives to work and straight back home again. He once cut one of my nightmares out of paper, I thought it was beautiful, I put it on a record cover. Then I tried to tell him that he had a sense of color and composition so magnificent and he said thank you please but your flattery is truly not becoming me. Your eyes are poor, you're blind, you see no beauty could have come from me. I'm a waste of breath, of space, of time.
I knew a woman, she was dignified and true and her love for her man was one of her many virtues until one day she found out that he had lied and she decided the rest of her life from that point on would be a lie. But she was grateful for everything that had happened and she was anxious for all that would come next. But then she wept, what did you expect, in that big old house with the cars she kept. Oh and such is life she often said, with one day leading to the next, you get a little closer to your death which was fine with her, she never got upset and with all the day she may have left she would never clean another mess or fold his shirts or look her best. She was free to waste away alone.

Last night, my brother he got drunk and drove and this cop, he pulled him off to the side of the road and he said officer, officer, you've got the wrong man, no, no, I'm a student of medicine, the son of a banker, you don't understand. The cop said no one got hurt you should be thankful and your carelessness, it is something awful. No I can't just let you go and though your father's name is known, your decisions now are yours alone, you're nothing but a stepping stone on a path to debt, to loss, to shame.

The last few months I've been living with this couple, yeah you know the kind who buy everything in doubles. They fit together like a puzzle and I love their love and I am thankful that someone actually receives the prize that was promised by all those fairy tales that drugged us. And they still do me, I'm sick, lonely, no laurel tree, just green envy. Will my number come up eventually? Like love's some kind of lottery where you scratch and see what's underneath. It's sorry, just one cherry, play again, get lucky.

I've been hanging out down by the train's depot, no I don't ride, I just sit and watch the people there. And they remind me of windup cars in motion, the way they spin and turn and jockey for positions and I want to scream out that it all is nonsense, oh your life's one track, can't you see it's pointless? But just then my knees give under me, my head feels weak and suddenly it's clear to see it's not them but me who's lost my self-identity as I hide behind these books I read while scribbling my poetry. Like art could save a wretch like me with some ideal ideology that no one could hope to achieve and I am never real, it's just a sketch of me and everything I've made is trite and cheap and a waste of paint, of tape, of time.

Now I park my car down by the cathedral where the floodlights point up at the steeples. Choir practice was filling up with people, I could hear the sound escaping as an echo, sloping off the ceiling at an angle and when the voices blend they sound like angels. I hope there's some room still in the middle. But when I lift my voice up now to reach them, the range is too high, way up in heaven so I hold my tongue, forget the song, tie my shoes, start walking off and try to just keep moving on with my broken heart and my absent God. And I have no faith but it's all I want to be loved and believe in my soul, in my soul, in my so-o-o-oul.

У меня есть друг, он в основном из боли. Он просыпается, едет на работу и снова возвращается домой. Однажды он вырезал один из моих ночных кошмаров из бумаги, я подумал, что это красиво, я положил его на обложку. Затем я попытался сказать ему, что у него такое великолепное чувство цвета и композиции, и он сказал спасибо, пожалуйста, но твоя лесть действительно не превращается в меня. Твои глаза бедны, ты слеп, ты видишь, что от меня не могло бы быть красоты. Я трата дыхания, пространства, времени.
Я знал женщину, она была достойна и верна, и ее любовь к ее мужчине была одной из ее многих добродетелей, пока однажды она не узнала, что он лгал, и она решила, что остаток ее жизни с этого момента будет ложью. Но она была благодарна за все, что произошло, и она беспокоилась обо всем, что будет дальше. Но потом она плакала, что ты ожидал, в том большом старом доме с машинами, которые она держала. О, и так часто говорила она, когда один день ведет к следующему, ты становишься немного ближе к своей смерти, что было ей хорошо, она никогда не расстраивалась, и весь день, который она могла оставить, она никогда не убрала бы другой беспорядок или сложить его рубашки или выглядеть лучше. Она была свободна тратить в одиночестве.

Прошлой ночью, мой брат, он напился и поехал, и этот полицейский, он вытащил его на обочину, и он сказал, офицер, офицер, у вас не тот человек, нет, нет, я студент медицины Сын банкира, ты не понимаешь. Полицейский сказал, что никто не пострадал, вы должны быть благодарны, и ваша небрежность, это что-то ужасное. Нет, я не могу просто отпустить тебя, и хотя имя твоего отца известно, твои решения теперь твои одни, ты всего лишь ступенька на пути к долгу, потере, позору.

Последние несколько месяцев я живу с этой парой, да, вы знаете, кто покупает все в два раза. Они сочетаются друг с другом как головоломка, и я люблю их любовь, и я благодарен, что кто-то на самом деле получает приз, обещанный всеми теми сказками, которые нас одурманили. И они все еще делают меня, я болен, одинокий, без лаврового дерева, просто зеленая зависть. Мой номер выйдет в конце концов? Например, любовь - это какая-то лотерея, где вы царапаете и видите, что под ней. Извините, только одна вишня, играйте снова, везите.

Я болтался у вагонного депо, нет, я не езжу, я просто сижу и наблюдаю за людьми там. И они напоминают мне о машинах в движении, о том, как они вращаются и вращаются, и жокей на позиции, и я хочу кричать, что все это чепуха, о, единственный след в твоей жизни, разве ты не видишь, что это бессмысленно? Но как раз тогда мои колени сгибаются подо мной, моя голова чувствует слабость, и вдруг становится ясно, что не они, а я потеряли свою самооценку, когда я прячусь за этими книгами, которые я читаю, когда пишу свои стихи. Как искусство может спасти такого негодяя, как я, с какой-то идеальной идеологией, на которую никто не мог бы рассчитывать, и я никогда не был настоящим, это всего лишь мой набросок, и все, что я сделал, банально и дешево, и пустая трата краски, ленты, времени.

Теперь я паркую свою машину возле собора, где прожекторы указывают на шпили. Практика хора наполнялась людьми, я слышал, как звук эхом отходит от потолка под углом, и когда голоса смешиваются, они звучат как ангелы. Я надеюсь, что есть еще место в середине. Но когда я поднимаю голос, чтобы дотянуться до них, диапазон слишком высок, высоко на небесах, поэтому я держу язык за зубами, забываю песню, завязываю обувь, начинаю уходить и пытаюсь просто продолжать двигаться с разбитым сердцем и мой отсутствующий Бог. И у меня нет веры, но это все, чего я хочу, чтобы меня любили, и я верю в свою душу, в свою душу, в своего со-о-о-ула.