Кто сказал, что счастье - не более чем идея из фантастики Артура Кларка,
Оплаченная построчно, потому имеющая в себе более сотни ненужных лиц?
Кто сказал, что мы снежинки? на полотнище снега мы не более чем помарка,
Солнце топит снег, и помарки спускаются вниз
По канализации. от слепленных позавчера соседским ребёнком снежных баб -
Четыре ветки и тяжелые комья воды. а что моя жизнь?
Три жестких диска, три пакета (бумажный скарб),
Восемь рубашек, шесть маек, две пары джинс,
Три сигареты в заначке, семь пар носков...
Утомительно, правда? смотри, все куда-то идут вдвоём,
И тебе страшно. запри комнату на засов,
Скрести руки, вставай в дверной проём,
Земля начинает трястись, от твоего смешно дребезжащего крика
Падают слюни на заваленный старыми фото стол и блузку, не слышно слов,
Полопавшиеся капилляры глаз похожи на землянику,
Но на вкус солёные, как оливки под соусом тысяча островов.
Ты же всегда знала, что этому месту придёт пизда,
И отъезжающие поезда провожала без всякой улыбки?
А то, что это не корпорация Umbrella или пандемия подмышечного глиста,
Так в канцелярии неба тоже бывают ошибки.
Так кто сказал тебе, что счастье - намного большее, нежели фабула для рассказа?
Кто придумал, что можно счастливым быть, навечно залипнув у милой для сердца шейки?
Почему тебе кажется, будто идея для радости, всей и сразу,
Чем-то отлична от басни про город, засунутый в шейкер?
Who said that happiness is nothing more than an idea from the fiction of Arthur Clarke,
Paid line by line, because it has more than a hundred unnecessary faces?
Who Said We Are Snowflakes? on the blanket of snow we are nothing more than a blot,
The sun drowns the snow and blots go down
Through the sewer. from the snow women cobbled together the day before yesterday by a neighboring child -
Four branches and heavy clods of water. what about my life?
Three hard drives, three bags (paper belongings),
Eight shirts, six T-shirts, two pairs of jeans
Three cigarettes in a stash, seven pairs of socks ...
Tiring, right? look, everyone is going somewhere together,
And you're scared. bolt the room
Cross your arms, get up in the doorway
The ground starts to shake, from your funny rattling cry
Drooling falls on the table and blouse littered with old photos, I can't hear the words,
Broken eye capillaries look like strawberries
But it tastes salty, like olives with a thousand islands sauce.
You always knew that cunt would come to this place
And saw off the departing trains without a smile?
And the fact that this is not the Umbrella corporation or the axillary worm pandemic,
So in the office of heaven there are mistakes too.
So who told you that happiness is so much more than a storyline?
Who came up with the idea that you can be happy, forever sticking to a neck dear to your heart?
Why does it feel like an idea for joy, all at once,
Something different from the fable of a city shoved into a shaker?
