Группа "ВЕРЕСКОВЫЙ ПУТЬ"
ПОЛУТЕНИ
Сл. Бароненко А.
Муз. Ворошилов Я.
Туман опускается на землю,
Меняя очертания знакомых предметов.
Если сомкнуть ненадолго веки
И если при этом посмотреть на солнце,
Ты увидишь то, на что смотрели ацтеки,
Когда вонзали нож в костяные кольца!
И скроются звезды в густом тумане,
Размыв границы привычных истин.
Полупогашенный мир так легок и странен,
От бремени света и тьмы очищен.
Пройди в полумраке по знакомым тропам,
Где каждый твой шаг может стать последним.
Ты здесь создаешь свой личный некрополь,
Но имя твое исчезает бесследно.
Потерян знак золотой середины,
И ты не терпишь любых двуязычий.
Вино или кровь на руках едины,
Так мало меж ними теперь отличий.
Где правят толпы, там нет кумиров.
Всесильный сумрак щекочет нервы.
Здесь в каждой столице задворки мира,
Но каждый житель как солнце – первый.
Ты станешь жрецом в золотой полумаске
Богов полусотканных из паутины,
Заклявших бессмертие высохшей краской
Невидимых глазу разорванных линий.
Здесь верить нельзя ни единому жесту,
И смерть охраняет границы владений.
Ты дал им свободу, и, верные месту,
Вокруг тебя пляшут твои полутени.
Однажды туман рассеется,
И ты узреешь дела рук своих.
Group "Heather Route"
Partial shade
Sl. Baronenko A.
Muses. Voroshilov Ya.
The fog falls to the ground,
Changing the outlines of familiar objects.
If you close a century for a short time
And if at the same time look at the sun,
You will see what the Aztecs looked at,
When the knife stuck into the bone rings!
And stars will hide in a thick fog,
Blurring the boundaries of the usual truths.
The half -bored world is so light and strange,
The burden of light and darkness is cleansed.
Pass in the twilight along familiar paths,
Where your every step can be the last.
You create your personal necropolis here,
But your name disappears without a trace.
Lost the sign of the golden mean,
And you do not tolerate any bilingual.
Wine or blood on the hands are one,
There are so few differences between them.
Where crowds rule, there are no idols.
All -powerful dusk tickles the nerves.
Here in every capital the backyard of the world,
But every resident as the Sun is the first.
You will become a priest in a golden half mask
The gods of half -baked web,
Splashing immortality with dried -up paint
Invisible to the eye of torn lines.
Here you can not believe a single gesture,
And death protects the boundaries of possessions.
You gave them freedom, and true to the place
Your parties are dancing around you.
One day the fog will dissipate
And you see your hands.
