Писатель — утончённая натура
Он пьёт с утра не пиво, а рассол!
Тут ни «Тройной», заметь, ни политура
Ни даже отфильтрованный тосол!
Вот он творит, он думает о вечном
Но сам, спонтанно, тянется к рублю
И бьётся мысль в рассоле огуречном
И я за это классиков люблю!
Мы, барды, тоже — слабы и ранимы
И век, порой, наш короток, увы!
Лишь Богом и бандитами хранимы
Конечно, если пели для братвы
У них на год вперёд забиты «стрелки»
И, всё-же, наши помысли — чисты
Всем, кто живым вернётся с перестрелки
Всегда споём за «штуку» про «Кресты»!
Но жизнь не проживёшь чужим карманом
И снова нам останутся — долги
И мы опять поедем за туманом
Чтоб там понюхать запахи тайги
Подземный переход на Красной Пресне
Какие-нибудь рокеры забьют
Я не-на-ви-жу авторскую песню
Когда её за деньги не поют!!!
The writer is a sophisticated nature
He drinks not beer in the morning, but a brine!
Here is not a "triple", note, nor a polyter
Not even a filtered antifreeze!
Here he is creating, he thinks about the eternal
But he himself, spontaneously, reaches for the ruble
And the thought beats in the brine of cucumber
And I love classics for this!
We, bards, are also weak and vulnerable
And the century, sometimes, is short, alas!
Only God and bandits are kept
Of course, if you sang for the lads
They have a year to go ahead of the "arrows"
And, all the same, our thoughts are clean
To everyone who will return alive from a shootout
We always sing for the “thing” about the “crosses”!
But life cannot live a strange pocket
And again we will remain - debts
And we will go after the fog again
To smell the smells of the taiga there
Underground transition to Krasnaya Presnya
They will score any rockers
I am not-va-yuh the author's song
When they do not sing for money !!!
