Он так фатально одинок,
Как парус в море.
Быть от рождения слепым
Какое горе.
Из дома он не выходил - упасть боялся.
И все равно он на судьбу не обижался.
Была отдушина в его существованье.
Как странно, но себя нашел он в рисованье.
Он натюрморты рисовал и пейзажи,
Своей работы никогда не видел даже.
Слепой художник, не зная цвета
Зимой холодной рисует лето.
Слепой художник, не видит красок,
Но все картины его как сказки.
В его полотнах крик души наружу рвался.
И каждый видел в них свое и удивлялся:
как можно счастье рисовать, любви не зная,
И ад кромешный разместить напротив рая.
Слепой художник, не зная цвета
Зимой холодной рисует лето.
Слепой художник, не видит красок,
Но все картины его как сказки.
He fatally so lonely,
Like a sail in the sea.
Being blind from birth
What grief .
From the house , he did not come out - afraid to fall .
And anyway, he did not take offense to the fate .
Vent was in his existence .
How strange , but he found himself in the drawing .
He painted still lifes and landscapes ,
His work never even seen .
Blind artist , not knowing color
Cold winter draws summer.
Blind artist sees no color,
But all the pictures it as a fairy tale.
In his canvases soul cry out rushed .
And everyone saw them as his own and wondered :
how to draw happiness , love not knowing
And pandemonium place in front of paradise.
Blind artist , not knowing color
Cold winter draws summer.
Blind artist sees no color,
But all the pictures it as a fairy tale.
