Текст песни Владимир Селицкий - Забурела Москва, загламурела

Игорю Еремееву
Забурела Москва, загламурела,
Заарканилась, рупоря́.
Лжой провыросла вдаль с фиксой урела,
Кинут по́ ветру злой рубль зря.

Не орлицей что крыломашствуешь,
Кукушанцев в подбросах плодишь?
Склизким хоботом жадно паству ешь
Да баландой слов кормишь лишь.

Там где танцы плешивых ежей в грязи
Торопыжат брюшком асфальт,
В самовыплеске гнев на ноже грозит
Стенькин посвист в чаду похвальб.

Небо выскребши глумом всё начисто,
Самохвально гуртуя ночь,
Глянь не с вывертом в ясны очи стай,
Что не сможешь снесть, утолочь.

У России ты что как падчерица,
Иноземну лелеешь спесь.
Тыквовидна пасть, да отпад черепиц,
Да от нужд висит зановесь.

Расталдыкнулось красно солнышко
В тучах вытаяв полынью
Завострись же надежды колышком
Шли даров яйцеполым вьюк.

Шилобреям, заспанцам труби в трубу,
Гро́ши - бедным за воротник.
Дух пуская тихонько по раструбу
Там где папортник в душах сник.

Отражай куполами нам божий свет,
Иерархий приток магнить,
Чтоб купались мы мыслями в Божестве,
Навивая сотворчеств нить.

Igor Yeremeyev
Moscow fought, bent down,
She got rid of, Ruporea.
The false has spread into the distance with the fixed,
Throw the evil ruble in vain in the wind.

Not an eagle that you will be winged,
Do you make Kukushantsev in tossing?
Slotted trunk eagerly eat the flock
Yes, you only feed the words of words.

Where are the dances of bald hedgehogs in the mud
Hurry an asphalt abdomen,
In self -explosion, anger at the knife threatens
Stenkin is whistling in a child of praise.

The sky is grinding everything completely,
Gouring night, selflessly
Look not with a turn to the eyes of a flock,
What you can’t like, thicken.

In Russia, you are like a stepdaughter,
You cherish a monotroma.
Pump -up is the mouth, but the tiles are not falling away,
Yes, from the needs hanging.

The red sun melted
Stuffing in clouds
Warm the hopes of the peg
Gifts were giving an eggpower pack.

Shilobra, the Spaniards of the trumpet in the pipe,
Grill - poor by the collar.
The spirit of the confront quietly
Where the paportnik in the souls is wilted.

Reflect with dome to us God's light,
Hierarchy tributary to Magnit,
So that we bathe thoughts in the deity,
Holding the creation of the thread.