Моя история тянется текстовыми файлами в wordpad'e
Или набросками в старой тетради.
На уроках в школе или в универе на парах,
Мое сердце бьется в такт с библиотеками ударных.
Сжигая пары молодость где-то у стоик баров
Или взрываю жирный джойнт в стенах темных арок.
Я не подарок, мама знает, как и знают все те девушки
К которым я испытывал чувства.
Прежде всего, нету дороже ничего, чем вся эта паутина,
Которая зовется творчеством.
И знаешь, это одиночество порой полезно,
Чтобы отмыть голову дочиста от этих мыслей.
Которые приводят к паранойе
И я не могу уснуть лежа к стене спиной.
По ночам. Я нахожу во фрутике врача,
Скуривая пачки сиг и выпивая литры чая.
Топчу засыпанные листьями дороги в скверах,
В желтых Timberland'ах, поглубже надвинув New Er'у.
Очередная депрессуха, не до универа,
Забив на учебу, вместо завтрака литр пуэра.
Бывало и такое, когда в глазах потухали искры,
Когда верил в любовь и, что будет единственной та
С которой сейчас даже нет элементарного общения,
Любовь погибла в тех сообщениях пустых.
И по началу я не мог остыть,
Разрушая свое я до середины весны.
Литрами алко или избыточным числом напасов,
Ватными ногами до ларьков, на голяках за спайсом.
Забив на творчество, забив на друзей и листа
Сотни пропущенных от мамы на моей трубе.
Я рад, что это прожито. С*ка, не трожь,
Это моя история осталась там, где мое прошлое.
My story stretches with text files in wordpad'e
Or sketches in an old notebook.
In classes at school or at the university in pairs,
My heart beats with drum libraries.
Burning couples youth somewhere near the stoic bars
Or blow a fat joint in the walls of dark arches.
I am not a gift, mom knows, like all those girls know
To which I felt.
First of all, there is nothing more expensive than this whole web,
Which is called creativity.
And you know, this loneliness is sometimes useful,
To wash my head clean from these thoughts.
Which lead to paranoia
And I can’t fall asleep lying against the wall with my back.
At night. I find a doctor in frustration
Smoking packs of whitefish and drinking liters of tea.
I trample the roads covered with leaves in squares,
In the yellow Timberlands, pushing New Er deeper.
Another depression, not to the university,
Having scored for study, instead of breakfast, a liter of puer.
It also happened when sparks went out in my eyes,
When I believed in love and that will be the only one
With which now there’s not even elementary communication,
Love died in those empty messages.
And at first I could not cool
Destroying my self until mid-spring.
Liters of alcohol or an excess of supplies,
With cotton legs to the stalls, on the shanks behind the spice.
Scoring on creativity, scoring on friends and sheet
Hundreds missed from mom on my pipe.
I am glad that this is lived. Fuck, don’t touch
This is my story where my past has remained.
