Photographs of the best time you had,
windows smugded by the speed.
Leaving home with our bags from Iron Street,
as morning turned into California,
And smoke trailed from the butt of my cigarette.
Our glass house it threw rocks at all those it past.
Waking up to the sound of 5 A.M. to take my turn at the wheel.
Climbed up Shasta, oh how the engine ached
as the sun tortured California,
and old alleys turned deep at the heart of me.
Murals of heros defacing the blank concrete.
Vision tunneled, Mission Street, hunger beat
lodged out as the engine wheezed.
Still moving regardless of stable ground
and this stable ground.
Photographs of the best time you had,
windows smugded by the speed.
Leaving home with our bags from Iron street
as morning turned into California.
Фотографии вашего лучшего времени,
окна проникали скоростью.
Уходя домой с сумками с Железной улицы,
как утро превратилось в Калифорнию,
И дым поднимался из окурка моей сигареты.
Наш стеклянный дом бросал камни во всех, кто проходил мимо.
Просыпаясь под звуки 5 утра. чтобы занять свою очередь за рулем.
Поднялся на Шасту, ой как двигатель болел
как солнце мучило Калифорнию,
и старые переулки уходили глубоко в сердце меня.
Фрески героев, портящих чистый бетон.
Видение туннель, Миссия-стрит, голод
засел, когда двигатель хрипел.
Все еще движется, несмотря на устойчивую почву
и эта стабильная земля.
Фотографии вашего лучшего времени,
окна проникались скоростью.
Уходя домой с нашими сумками с Железной улицы
как утро превратилось в Калифорнию.
