Текст песни Fren Mack - Бои местного значения

барыга икает, нервно докуривая.
я руку по локоть обкусываю.
из фильтров обугленных
руками, до желтизны прокуренными,
складываю тысячного журавля .
и отпускаю в небо, облаками заблеванное,
где навигаторы спутав со спутниками,
шатаюсь к тебе рандомно,
шарахаясь от остановок,
где за окном трамвая за 12 рублей вакханалии,
где ветры берут за шиворот.

дрожу, как монета, проглоченная таксофоном,
банка от нескафе, растолстев,
придавила тяжестью подоконник,
а я в ее телище руку толкаю,
надеясь спастись хоть одним недокуренным.
вчера наша однушка приютила флэшмоб,
вчера наша однушка кидала зиги
и кряхтела богатством советских постелей,
осознав на себе термин секс,
вчера к нам приезжали менты и ты,
укрывая меня пальто, молью, сдохшей назад лет сто, съеденным,
зарывал на 2 метра под пол.
еле ворочая языком, я цитировала тебе есенина.
сегодня-чашки разбиты уже обо всем,
сегодня снег забегает умирать на наш подоконник,
сегодня против меня даже будильник настроен

сегодня я вылезаю из-под подушек обломков,
солнце взошло, наебав нас, с запада,
как кенни, выжив еще на одном восходе,
и кошкой гадливой несет от бомжа,
пока я роюсь в попытке вычленить твои запахи.

ночной город. иркутск

блюю. опаздываю за синим, синея от холода.
люди на остановках, плешивые на душу,
подпевают наушникам и постепенно сдают.
а я спешу-один вперед и два в сторону,
365 ножевых в спину год выдал календарю,
этой осенью мы начнем поджигать листья,
потом город, мы болтаемся по нему
,впихивая им в уши стихи,
за которые не дадут даже 30 серебрянных

ночной город. дырища,
где в сточные скидывают уже не только шлюх.
бои местного назначения.
раскручиваю,но вместо патронов в моем пистолете
уйма причин,
чтобы остаться здесь.

the huckster hiccups nervously dokoniruya.
I bite my arm around my elbow.
from carbonized filters
hands smoked to yellowness
stack the thousandth crane.
and let go to the sky, clouds puke,
where the navigators are confused with the satellites,
 stumbling to you randomly
dodging stops
where outside the window of the tram for 12 rubles bacchanalia,
where the winds take by the scruff of the neck.

trembling like a coin swallowed by a payphone
jar of neskafe, getting fat,
 crushed the window sill with weight
and I push my hand in her body
hoping to be saved by even one under-smoked.
Yesterday our odnushka sheltered a flash mob,
yesterday our odnushka threw ridges
and groaned with the wealth of Soviet beds
realizing the term sex,
yesterday the cops came to us and you
covering me with a coat, a moth that died a hundred years ago, eaten,
buried 2 meters under the floor.
barely moving my tongue, I quoted you Yesenin.
today-cups are already broken about everything
Today the snow runs to die on our windowsill,
even an alarm clock is set against me today
 
today I crawl out from under the pillows of debris,
the sun rose, fucking us from the west,
like Kenny, surviving another sunrise,
and a vile cat carries from a homeless person,
while I rummage in an attempt to isolate your smells.

night city. Irkutsk

I puke. late for blue, blue from the cold.
people at stops, bald on the soul,
 sing along with the headphones and gradually give up.
and I hurry, one forward and two to the side,
365 stabbed in the back a year issued a calendar,
this fall we’ll start setting fire to the leaves
then the city, we hang around it
stuffing poetry into their ears
for which they won’t even give 30 silver

night city. holes,
where not only whores are thrown into the sewage.
local fights.
I'm spinning, but instead of bullets in my gun
a lot of reasons
to stay here.