Текст песни Guf - Баллада

Такая музыка, я чувствую что я обязан, написать очередную грустную песню про Айзу.
И по мазе так было бы правильно, сняли бы сопливый клип и на радио ее взяли бы.
Рассказал бы как сильно я люблю свою жену, просил бы простить меня за то что плохо себя веду.
В кадре снял бы сына и Москву реку, я держу его за руку на берегу и выиграл бы стабильно.
Но тут другая картина душа илзита водиле, башляю сверху полтинник серая девятина.
Или зайти к Тамаре Контстанитновне, но стыдно - я синий в мясину,
К томуже уже 4 утра, светает, нельзя.
Меня везет на базу выходец из средней азии, полчаса до дома скручу пона.
Сяду скромно у окна и запишу тречок про ганджубасик.

Мама, прости меня, прости меня папа, за кумар прости и за запах,
Дым под потолок, пепел на пол, чынок занимается хип хапом.
Мама прости меня, прости меня папа, за кумар прости и за запах,
Дым под потолок пепел на пол, сынок занимается хип хапом.

Сколько раз я уже читал об этом, сколько раз еще зачитаю - я не знаю.
Но знаю что это не вредно, меня называют конченным торчем, конкретным.
Я постоянно умираю как мне вас жалко бедные.
Белые найки кеды - медленно по можайке еду, парень с дредами дай мне два пакета.
Бумажек нету не ну что за бред то, бонг полтора метра в нем чистоганом гидра.
Делаю три подряд ни хапки с утра, сори братан, мир на связи нам пора, до завтра.
Я курю как и курил, похожу буду дуть всегда, досадно правда факт остается фактом.
Пока я не скручу, я не могу позавтракать. Я не усну пока не взорву бланта.
Я как то пробовал подвязывать и было дело держался полгода, но все шло как то не так.
Все было хорошо, я ловил бодряк был добряк, говорят даже взгляд стал приятным.
Но за полгода не небыло и дня, чтобы я не мечтал о той маленькой спрятанной пятке.
Не слушайте этого дядю ребятки, с ним давно все понятно, он поет только про бяки.
А я возьму в руки мазафакин факел, в трубке травка и мне пофиг, you know, i like it.
Давай-ка приходи, да, я люблю подуть один, но не суть вдоем посидим,
Как мы любим на берегу Москвы-реки, с легкой руки сочиним стихи про косяки.
Не ну ты прикинь приколотил себе пару штакетов, покурил на крыше потупил там до рассвета.
По шурику нашевелил про это пару куплетов, проще ничо нету но всеже я бы не советовал.

Мама, прости меня, прости меня папа, за кумар прости и за запах,
Дым под потолок, пепел на пол, чынок занимается хип хапом.
Мама прости меня, прости меня папа, за кумар прости и за запах,
Дым под потолок пепел на пол, сынок занимается хип хапом.

Such music, I feel that I have to write another sad song about Aiza.
And according to the ointment, it would be so right, they would shoot a snotty clip and take it on the radio.
I would tell how much I love my wife, I would ask you to forgive me for behaving badly.
I would take my son and the Moscow River in the frame, I hold his hand on the bank and I would win consistently.
But here is a different picture of the soul of the ilsit drove, I bash a fifty-kopeck gray nine on top.
Or go to Tamara Konstanitnovna, but it's a shame - I'm blue in the meat,
Besides, it's already 4 in the morning, it's getting light, you can't.
I am driven to the base by a native from Central Asia, half an hour to the house I will roll a pona.
I will sit modestly by the window and record a track about ganjubasik.

Mom, forgive me, forgive me dad, forgive the kumar and the smell,
Smoke on the ceiling, ash on the floor, chynok doing hip-hap.
Mom forgive me, forgive me dad, forgive for kumar and for the smell,
Smoke on the ceiling, ash on the floor, son is engaged in hip-hap.

How many times I have already read about it, how many times I will read it again - I do not know.
But I know that this is not harmful, they call me a complete stickler, concrete.
I am constantly dying as I feel sorry for you poor.
White nike sneakers - slowly through the moss, the guy with the dreadlocks give me two bags.
There are no papers, not what kind of nonsense, the bong is a meter and a half in it is pure hydra.
I do three haps in a row in the morning, litter bro, the world is in touch, it's time for us, see you tomorrow.
I smoke as well as I smoked, I will always seem to blow, it's annoyingly true the fact remains.
Until I curl up I can't have breakfast. I won't sleep until I blow the blunt.
I somehow tried to tie it up and it lasted half a year, but everything went somehow wrong.
Everything was good, I was catching a cheerful person, they say even the look became pleasant.
But in half a year there was not a day that I would not dream of that little hidden heel.
Do not listen to this uncle guys, everything is clear with him for a long time, he sings only about byaki.
And I'll pick up a mazafakin torch, there's grass in the tube and I don't care, you know, i like it.
Come on, come on, yes, I like to blow one, but it's not the point we'll sit together,
As we love on the banks of the Moskva River, with a light hand we will compose poems about jambs.
Well, don't you think I pinned myself a couple of pickets, smoked on the roof and dropped it there until dawn.
My shura has stirred up a couple of verses about it, it's easier than anything, but even so I would not recommend it.

Mom, forgive me, forgive me dad, forgive the kumar and the smell,
Smoke on the ceiling, ash on the floor, chynok doing hip-hap.
Mom forgive me, forgive me dad, forgive for kumar and for the smell,
Smoke on the ceiling, ash on the floor, son is engaged in hip-hap.