Текст песни H1GH - 25 танцев

Открыт блокнот и в строках строго моё болото.
Слово - танцор от бога, кружит как гавот с галопом.
Ну же, мадам, опомнись, что ты будто бы кто-то кадрит
И бодр под ритм, молодой и старик, ведь слога бодрит фокстрот и кадриль.

И, я не вру, братан, бля, румба, танго, будто прям там.
Танцполы рушим танцем тут в сердцах "Хакуна-матата".
Будь аккуратным - от блюза/куранты стекут, подруги в уги, маранты,
Вскинь руки под утро отнюдь не марать и под буги-вуги будем орать мы.

Для пацанов и самок в этих строках встанут пасадоболь с самбой соответственно.
Выпил не важно сколько - тут ламбада/полька, утопаю в строках этих без вина.
Наплевать быть может абсурдно, но тут вальс, би-поп и мазурка,
Дают жар и повод камню даже топать в каннонаду долбанных звуков.

В строке открыта дверка, для шейка, твиста, тверка.
Для брэйка, жиги, тустепа, шимми, во мне всё живо и не померкло.
В этих строк танце я остался, хоть явно настрадался
С этой помесью проклятой краковяка с контрдансом.

*********************************

Я летаю и полёт нормальный,
Танцует слово моё словно бальник.
Над ними ржу, как гибон на пальме,
Пока они кричат: "Закрой ебальник".

В семье кричат: "Закрой ебальник".
Друзья кричат: "Закрой ебальник".
В толпе кричат: "Закрой ебальник".
А я летаю и полёт нормальный.

*********************************

Смотри.
Целый двор и целый мир, не церемонясь ни на миг,
Хором в окно тебе кричит: "закрой ебальник".
Танцор ты в форме просто профи, всё те похер
В твой гипофиз вложен лозунг что вот-вот полёт нормальный.

На кросах пыль, на руках кредиты и мозоли.
И вроде как бы не из тех ты, кто родителей позорит.
Люди спросят: "Да ну, не бросил?"
А ты век в этом боксе в худи насквозь и...

Вроде явно харэ, но ямб и хорей во мне как батарея,
Стреляет и даёт заряд или греет. Никак не лелея,
И даст и люлей за каплю сомнений - закалку заменит.
Толпа/выступления, в глазах изумление, но Хай - это пленник.

Поэтому то ли еще будет в этих строк плену!
Я всё верну, и всё переверну в любом крену. Клянусь!
Как ни странно, тут не танцы порой, в строках порой шутер.
И я зависим от них, они как десанту стропы парашюта.

*********************************

Я летаю и полёт нормальный,
Танцует слово моё словно бальник.
Над ними ржу, как гибон на пальме,
Пока они кричат: "Закрой ебальник".

В семье кричат: "Закрой ебальник".
Друзья кричат: "Закрой ебальник".
В толпе кричат: "Закрой ебальник".
А я летаю и полёт нормальный.

Opened a notebook and in the lines is strictly my swamp.
The word is a dancer from God, circling like a gavotte with a gallop.
Come on, madam, come to your senses that you seem to be someone frame
And he is cheerful to the rhythm, young and old, because the foxtrot and square dance invigorates the syllable.

And I'm not lying, bro, fuck, rumba, tango, like it's right there.
Dance floors are dancing here in the hearts of "Hakuna-matata".
Be careful - from the blues / chimes will drain, girlfriends into eagles, arrowroots,
Throw up your hands in the morning do not get dirty and we will shout under the boogie-woogie.

For boys and females, Pasadobol and samba will appear in these lines, respectively.
I drank no matter how much - there is a lambada / polka, I'm drowning in these lines without wine.
It may be absurd, but it’s waltz, bi-pop and mazurka,
They give heat and a reason for the stone to even stomp into a cannonade of fucking sounds.

The door is open in the row, for a neck, twist, twerk.
For break, gigi, two-step, shimmy, everything in me is alive and not faded.
In these lines, the dance I stayed, although I clearly suffered
With this cross between the damned Krakowiak and country dance.

*********************************

I fly and the flight is normal
My word dances like a ballroom.
I neigh over them like a gibon on a palm tree,
While they shout, "Shut the fuck up."

The family shouts: "Shut the fuck up."
Friends are shouting, "Shut the fuck up."
In the crowd they shout: "Shut the fuck up."
And I fly and the flight is normal.

*********************************

Look.
The whole courtyard and the whole world, without ceremony for a moment,
In chorus in the window shouts to you: "Close the fucker."
Dancer you are in uniform just a pro, all those shit
The slogan is embedded in your pituitary gland that the flight is about to be normal.

There is dust on the crosses, on the hands of loans and calluses.
And it seems as if you are not one of those who dishonor parents.
People will ask: "Well, did you quit?"
And you are a century in this boxing in a hoodie through and through and ...

It seems clearly hare, but iambic and trore are like a battery in me,
Shoots and charges or heats up. Not cherishing in any way,
And he will give and lyuley for a drop of doubt - he will replace the hardening.
The crowd / performances, amazement in the eyes, but Huy is a prisoner.

Therefore, there will still be captivity in these lines!
I will return everything, and I will turn everything in any bank. I swear!
Oddly enough, sometimes there is no dancing, sometimes a shooter in the lines.
And I depend on them, they are like parachute lines for the landing party.

*********************************

I fly and the flight is normal
My word dances like a ballroom.
I neigh over them like a gibon on a palm tree,
While they shout, "Shut the fuck up."

The family shouts: "Shut the fuck up."
Friends shout: "Shut the fuck up."
In the crowd they shout: "Shut the fuck up."
And I fly and the flight is normal.