Я проснулся.
Я осознал, что пора.
Я встал с постели, схватил гитару и выбежал на улицу. Ночь, но луна ярко освещая асфальт явно указывает путь. Легкий приятный ветер развивает мои волосы, пока я бегу со своим инструментом. Кто-то где-то ждёт меня. И я бегу. В этой пустой дороге только шелест моей обуви да ровное, спортивное дыхание ласкало слух. Но где-то в голове звучал оркестр, шло сражение перегруженных гитар. И я бежал, боясь опоздать на это сражение.
И вот я на месте. Я стою на склоне, подо мной водопад, на мне висит моя любимая гитара, руки касаются струн и глядя на луну, моя душа вклинивается в бой извлекая из инструмента ярость и чёткую стратегию победы...
Кто-бы знал, чем это кончится, если-бы не роса на траве склона. В порыве врезания очередной ноты в шум водопада я поскальзываюсь и падаю в пену неистовой реки.
Я сижу на склоне и смотрю, как моё бренное искорёженное тело месит как мельница беспощадный водопад. Свершилось. Я вышел. В мир.
I woke up.
I realized that it was time.
I got out of bed, grabbed the guitar and ran out. Night, but the moon brightly illuminating asphalt clearly indicates the path. A light pleasant wind develops my hair while I run with my tool. Someone is somewhere waiting for me. And I run. In this empty road, only the rustle of my shoes and even, sports breathing caressed hearing. But somewhere in the head the orchestra sounded, the battle of overloaded guitars was going. And I fled, afraid to be late for this battle.
And here I am in place. I stand on the slope, under me a waterfall, my favorite guitar hangs on me, the hands touch the strings and looking at the moon, my soul wakes into battle removing the rage from the tool and a clear victory strategy ...
Someone knew what it will end, if it were not to dew on the grass of the slope. In the rustling of the next note in the noise of the waterfall, I climb and fall in foam of a frantic river.
I sit on the slope and see how my baked erased body kneads as a mill merciless waterfall. Happened. I went out. To the world.
