Во мне 124 жизни, и вдвое больше неверных истин.
Когда художник сжигает кисти - рождается новый мир.
Я -это теплый пушистый кролик, стервозный циник и алкоголик.
Колючий маленький сгусток боли и запах чужих квартир.
Серьезных Wendy штук скажем десять, кислотный дым, сигаретный пепел
Сорвавший шляпу с туриста ветер, богатство из нищеты.
Четыре шлюхи, что курят Winston, старик что мертвому пишет письма.
Все это камнем на мне повисло, зачем мне еще и ты?
У нас и так тут тепло и тесно, и здравый смысл и ростки протеста.
Старуха, дети, и жрица Vesta, и отзвук пробитых льдин.
Закрашенные побелкой стены, старуха, смертник и неврастеник.
Мне вторят жалобной рваной трелью: «Пожалуйста, уходи»…
I have 124 lives, and twice as many wrong truths.
When the artist burns brushes, a new world is born.
I am a warm fluffy rabbit, bitchy cynic and alcoholic.
A thorny small clot of pain and the smell of other people's apartments.
Serious Wendy pieces, let's say ten, acid smoke, cigarette ash
A torn hat from a tourist wind, wealth from poverty.
Four whores who smoke Winston, the old man that the dead writes letters.
All this hung on me with a stone, why do I also do you?
We already have warm and cramped, and common sense and protest.
The old woman, children, and the priestess Vesta, and the echo of pierced ice floes.
The walls, old woman, suicide bomber and neurasthenik, filled with whitewashing.
I am echoed by a mournful torn trill: "Please go away" ...
