Текст песни Henry Lion Oldie, Диана Коденко - Баллада судьбы

Я не знаю, какая строка обернется последней,
На каком из аккордов ударит слепая коса,
Это вы — короли; я — наследник, а может, посредник,
Я — усталое эхо в горах. Это вы — голоса.

Перекрестки дорог — узловатые пальцы старухи,
Я не знаю, какой из шагов отзовется бедой,
Это вы — горсть воды; я — лишь руки, дрожащие руки,
И ладони горят, обожженные этой водой.

У какого колодца дадут леденящей отравы,
Мне узнать не дано, и глоток будет сладок и чист,
Это вы — соль земли; я — лишь травы, душистые травы,
Вы — мишень и стрела, я — внезапно раздавшийся свист.

От угрюмых Карпат до младенчески-сонной Равенны
Жизнь рассыпалась под ноги звоном веселых монет,
Вы — горячая кровь; я — ножом отворенные вены,
Вы — июльское солнце, я — солнечный зайчик в окне.

День котомкой висит за спиной, обещая усталость,
Ночь укроет колючим плащом, обещая покой,
Это вы — исполины; я — малость, ничтожная малость,
Это вы — гладь реки, я — вечерний туман над рекой.

Но когда завершу, упаду, отойду в бездорожье,
Замолчу, допишу, уроню, откажусь от всего,
Вас — великих! могучих! — охватит болезненной дрожью:
Это он, это мы, и какие же мы без него...

I don't know which line will turn out last,
Which chord will the blind scythe strike?
You are the kings; I am an heir, or maybe a mediator,
I am a tired echo in the mountains. You are the voices.

Crossroads - the gnarled fingers of an old woman,
I don’t know which step will cause trouble,
You are a handful of water; I am just hands, trembling hands,
And the palms are burning, scalded by this water.

At which well they will give you the chilling poison,
I have no way of knowing, and the sip will be sweet and clean,
It is you who are the salt of the earth; I am only herbs, fragrant herbs,
You are the target and the arrow, I am the suddenly heard whistle.

From the gloomy Carpathians to infantile and sleepy Ravenna
Life crumbled under your feet with the jingle of happy coins,
You are hot blood; I am the veins opened with a knife,
You are the July sun, I am a sunbeam in the window.

The day hangs like a knapsack behind your back, promising fatigue,
The night will cover you with a thorny cloak, promising peace,
You are the giants; I am a small thing, an insignificant small thing,
You are the surface of the river, I am the evening fog over the river.

But when I finish, I’ll fall, go off-road,
I’ll shut up, I’ll finish writing, I’ll drop it, I’ll give up everything,
You are great! mighty! - will be covered with painful trembling:
This is him, this is us, and what are we without him...