Смотрят пращуры строго
с неба в нашу толпу.
Выбирающий Бога,
выбирает судьбу.
Нас осталось немного.
Память веры храня,
выбирай себе Бога,
что по крови родня.
Перед кем не остаться
одному в нищете
и с врагом не брататься
в черномазой орде.
Перед кем не виниться,
к алтарю не ползти
и в тюрьме не томиться —
быть на воле в чести.
Крыша нашего храма —
это солнца лучи,
стены нашего храма —
это наши мечи,
песен тайные силы
и завеса зари,
наших предков могилы —
во степи алтари.
Длится Рода дорога,
где не место рабу,
выбирающий Бога,
выбирает судьбу.
Look ancestors strictly
from the sky into our crowd.
Choosing God,
choose destiny.
We left a little bit.
Memory keeping faith,
choose a God,
that the blood relatives.
To whom do not stay
one in poverty
and not to fraternize with the enemy
nigger in the horde.
To whom did not confess,
not crawl to the altar
and not to languish in jail -
will be honored.
The roof of our church -
it is the sun's rays,
the walls of our church -
it is our swords,
Songs secret forces
and the veil of the dawn,
the graves of our ancestors -
in the steppes of the altars.
Lasts Roda road,
not the place where the servant,
God chooses,
choose destiny.
