When I was young and they packed me off to school
and taught me how not to play the game,
I didn't mind if they groomed me for success,
or if they said that I was a fool.
So I left there in the morning
with their God tucked underneath my arm
their half-assed smiles and the book of rules.
So I asked this God a question
and by way of firm reply,
He said - I'm not the kind you have to wind up on Sundays.
So to my old headmaster (and to anyone who cares):
before I'm through I'd like to say my prayers
I don't believe you:
you had the whole damn thing all wrong
He's not the kind you have to wind up on Sundays.
Well you can excomunicate me on my way to Sunday school
and have all the bishops harmonize these lines
how do you dare tell me that I'm my Father's son
when that was just an accident of Birth.
I'd rather look around me - compose a better song
`cos that's the honest measure of my worth.
In your pomp and all your glory you're a poorer man than me,
as you lick the boots of death born out of fear.
I don't believe you:
you had the whole damn thing all wrong
He's not the kind you have to wind up on Sundays.
Когда я был молодым, и они упаковали меня в школу
И научил меня, как не играть в игру,
Я не против, если они ухаживают мне на успех,
Или если они сказали, что я был дураком.
Так я ушел там утром
с их Богом, заправленным под моей рукой
их полутвердые улыбки и книга правил.
Поэтому я спросил этот бог вопрос
И в качестве твердого ответа,
Он сказал - я не тот, который вы должны заучить по воскресеньям.
Итак для моего старого головного хозяйства (и всем, кто заботится):
прежде чем я через я хотел бы сказать мои молитвы
Я тебе не верю:
у тебя все было чертовски все неправильно
Он не тот, который вы должны заучить по воскресеньям.
Ну, вы можете отпустить меня на мой путь к воскресной школе
и у всех епископов гармонирует эти линии
Как ты смеешь сказать мне, что я сын моего отца
Когда это было просто авария рождения.
Я бы лучше посмотрел вокруг меня - составляю лучшую песню
`Потому что это честная мера моей ценности.
В твоей помпе и всей твоей славе ты худший, чем я,
Как вы облизываете ботинки смерти, рожденные из страха.
Я тебе не верю:
у тебя все было чертовски все неправильно
Он не тот, который вы должны заучить по воскресеньям.
