Нам когда-нибудь станет похуй, на всё что сейчас так важно.
Я уже не помню твой номер и твой этаж.
Я не помню чем я тебе нравился даже.
Пиздатый production svastonov’а и продажность.
Коридоры, кабинеты, планеты людей, расскажут
как это - просыпаться в новый, счастливый день.
Без идей, где не здесь, без поисках денег, краж
у людей, только лучше себя делать, и меньше пиздеть.
И мне кажется, что ты слышишь все,
понимаешь и любишь меня так сильно...
Но опять протрезвею, проснусь, везет
куда-то дальше такси нас.
А я ведь должен быть сильным и правильным,
но суть внутренней жизни - это парабола.
И ты засунешь себе в жопу эти правила.
Я спиздил рифму, ну и что? Давно пора было.
Тебе опять расколотят личико граблями,
не важно, в новых отношениях, или все с тем же.
Я представлял тебя другой и думал это правда.
Я бы в мечтах самым заботливым и самым нежным.
Мы не вернем все то, что было так глупо проебано.
Мы не поймем, зачем и кем конкретно были собраны.
Мы просто пара долбоебов, лирических образов,
даже не собственных, уже друг у друга отобранных.
...
Ее не вернешь. Не вернешь. Не вернешь.
В этой песни должен пойти дождь, обязательно.
С рифмами на слово "ждешь", в осени поежится
память о тебе, и будто нужно записать это.
Мы могли быть счастливы, могли быть настоящими.
В этих листьях догорает взгляд и в черных ящиках
самолетиков бумажных, будет биться чаще.
Жаль, что никому и жаль, что не был у врача еще.
We'll give a fuck about everything that's so important now.
I no longer remember your number and your floor.
I don't remember how you liked me even.
Svastonov's fucking production and venality.
Corridors, offices, planets of people, will tell
like waking up to a new, happy day.
Without ideas, where not here, without looking for money, stealing
in people, only to do better themselves, and to fuck less.
And it seems to me that you hear everything
you understand and love me so much ...
But I'll sober up again, wake up, lucky
somewhere further than a taxi to us.
But I must be strong and correct
but the essence of inner life is a parabola.
And you'll stick those rules up your ass.
I screwed up the rhyme, so what? It was high time.
Your face will again be split with a rake,
it doesn't matter, in a new relationship, or all with the same.
I introduced you differently and thought it was true.
I would be the most caring and most gentle in my dreams.
We will not return everything that was so stupidly fucked.
We will not understand why and by whom exactly they were collected.
We're just a couple of fucking lyric images
not even their own, already taken from each other.
...
You can't bring it back. You will not return. You will not return.
It should rain in this song, for sure.
With rhymes for the word "you wait", in autumn it will shiver
memory of you, and as if you need to write it down.
We could be happy, we could be real.
In these leaves the gaze burns out and in black boxes
paper airplanes, will fight more often.
It is a pity that no one and it is a pity that I have not been to the doctor yet.
