Эти картины сложенны воедино
С душой скотины всё также остаюсь мнимым
Дворы, пустоты, умножаю все в банкноты
Каждый день задаюсь вопросом: Кто ты?
Друзья на пальцах. С годами лишь меньше стало
Мечте, наверно, не сбыться очень исхудала
Мысли брошены, принципы давно пусты
Я бы застрелился - патроны холосты
Отцы нам дали жизнь, поставив и морали
Я как фанера, что пролетает, но из стали
Умней не стали, с годами кажется глупеют
Тысяча мыслей на тетради, вот что имею
Не за разное - это врожденное, я болею
Три разных жизни позже сложат в эпопею
О трех разных людях, о трех разных судьбах
Возможно жизнь не справедлива, бог на рассудит
Припев
These paintings are put together
With the soul of cattle, I also remain imaginary
Yards, voids, I multiply everything in banknotes
Every day I ask myself: Who are you?
Friends on the fingers. Over the years, only less
The dream probably did not come true very thin
Thoughts are cast, principles have long been empty
I would shoot myself - cartridges are single
Fathers gave us life, setting and morality
I'm like plywood that flies, but from steel
They didn’t get smarter, they seem to get dumber over the years
A thousand thoughts on a notebook, that's what I have
Not for different things - it's congenital, I'm sick
Three different lives later lay down in an epic
About three different people, about three different fates
Perhaps life is not fair, God will not judge
Chorus
