Слова: Д. Платонов
Музыка: Д. Платонов
Телефонный звонок из рая в ад,
Телефонная горечь войны.
От беспомощной боли руки горят,
Прикоснувшись к словам беды.
Раскаленная горем, трубка кричит,
Умоляя лишь дать ответ .
То озноб по спине,
То восторг не молчит,
Если в списках погибших нет.
Припев:
Мозг как пристань чужих надежд,
Коммутатор обид и зла.
Виновата не трубка, не телефон -
Виновата во всем война.
Привкус крови чужой на губах
И чужая беда как своя.
Виноват не тот, кто трубку берет -
Виноват, кто послал туда !
Шаг за шагом, квартал за кварталом горит,
Но сильнее огня приказ.
Присягу давали мы именно тем,
Кто заочно уж предал нас.
И простит меня мать, что кричит в телефон,
Я не знаю еще ответ:
Я отдал бы всю жизнь, чтоб ответить тебе :
"Сына в списках погибших нет !"
Words: D. Platonov
Music: D. Platonov
Phone call from heaven to hell
The telephone bitterness of war.
From the helpless pain, my hands are burning
By touching the words of trouble
Hot with grief, the pipe screams
Begging only for an answer.
Then a chill down the back
That delight is not silent
If there is no death list.
Chorus:
The brain is like a haven for other people's hopes,
The switch of resentment and evil.
It's not the phone that is to blame -
The war is to blame for everything.
The taste of someone else's blood on the lips
And someone else's trouble as their own.
It's not the one who picks up the phone to blame -
Blame who sent there!
Step by step, block by block is burning
But the order is stronger than fire.
We took the oath to precisely those
Who betrayed us in absentia.
And my mother will forgive me for screaming into the phone,
I don't know the answer yet:
I would give my whole life to answer you:
"There is no son on the lists of the dead!"
