Вот тебе кисть, способная скрыть седины.
Или вот карандаш, рождающий эталоны.
Есть люди, которые рисуют картины.
А есть люди, которые пишут иконы.
Ни один из вас, ни малейшего шага
Не сделал. Но для кого-то и вздоха много!
Кто-то продал всю свою жизнь за бумагу,
Кто-то отдал, во славу Бога!
Под куполом церкви батюшка байки травит,
Написанные тысячи лет назад.
Кто-то из вас найдёт, а кто-то оставит.
Кто-то выберет рай, а кто-то ад…
А кто-то просто, по ветру, в никуда,
В пустоту, пеплом белым развеется.
Кто-то уже давно решил — это всё ерунда!
Ну а кто-то ещё надеется.
И вот он лик, Святого отца,
Очень знакомым взглядом выжигает в душе:
«Что ты творишь, почему без конца
В тебя вселяются Бесы. Да ты не жилец уже!»
Чем больше в тебе веры, тем Он строже.
Из иконы одухотворенный образ, но он жуток.
И тут словно по голове перст Божий,
А возможно это кадило туманит рассудок…
Here's a brush that can cover gray hair.
Or here's a pencil, giving birth to the standards .
There are people who paint pictures .
And there are people who write icons.
None of you , not the slightest step
Did not. But for someone and sigh a lot!
Someone sold all his life for the paper ,
Someone gave the glory of God !
Under the dome of the church father bikes grass,
Written thousands of years ago .
Some of you will, and some will leave .
Someone will choose heaven and hell someone ...
And someone just the wind to nowhere
In the void , ash white shatter.
Someone has already decided long ago - it's all nonsense!
Well, who else hopes .
And here he is face , Holy Father ,
Very familiar eyes burns in the soul :
" What are you doing , why not end
As you inhabit Demons . You're not a tenant already! "
The more faith in you , so it is more severe.
Of icons inspired image but it zhutok .
And then as if the finger of God on the head ,
And maybe it censer clouding his mind ...
