Нет, не могла красота
Все разрушить
В жизни его,
Нет, этих глаз я не рисовал…
-Да, - отвечает с холста
Равнодушно
То существо,
В чьем совершенстве ушедшем
виделся мне идеал.
Фавн, чей насмешливый взгляд
Без смущенья
Мне говорит,
Сколько в нем лжи, сколько власти зла…
Тот, в ком, как демоны, спят
Преступленья,
Тот, в ком царит
Идол тщеславных стремлений, сердце сжигая дотла.
Во тьме, среди пыли
Она гибнет от ран,
Зачем вы убили
Свою душу, Дориан?
Краски пороков
И страстей низменных след -
Клеймо злого рока
Завершило Ваш портрет.
Cмыв яд презрительных слов,
Льются слезы…
Нет тех молитв,
Что не ведут к чистоте, друг мой.
Я не был к правде готов -
Слишком поздно,
Алым горит
Нож, надо мной занесенный Вашей изящной рукой.
Мог ли художник
Подтолкнуть Вас к черте
В слепом и безбожном
Поклоненье красоте?
Мне час творенья
Полотна скорби был дан -
Как страшно Вас время
Наказало, Дориан!
День ясен и золотист,
И каждым движеньем кисть
Предопределяет жизнь,
И ветер пахнет сиренью…
(текст Ольга Ковалевская)
No, beauty could not
Destroy everything
In his life,
No, I didn't draw those eyes ...
-Yes, - answers from the canvas
Indifferent
That creature
In whose perfection is gone
I saw an ideal.
Faun, whose mocking look
Without embarrassment
He tells me
How much lies in it, how much power of evil ...
The one in whom, like demons, they sleep
Crimes
The one in whom reigns
Idol of vain aspirations, burning my heart to the ground.
In the dark, among the dust
She dies from wounds
Why did you kill
Your soul, Dorian?
Paints of vices
And trail of low passions -
Brand of evil doom
Completed your portrait.
Washing away the poison of scornful words
Tears are falling ...
Those prayers are missing
That does not lead to purity, my friend.
I was not ready for the truth -
Too late,
Scarlet burns
A knife raised above me by your graceful hand.
Could the artist
Push you to the edge
In the blind and godless
Adoration of beauty?
I have an hour of creation
Webs of sorrow were given -
How scary you are
Punished, Dorian!
The day is clear and golden
And with every movement of the brush
Predetermines life
And the wind smells like lilacs ...
(text by Olga Kovalevskaya)
