Текст песни Oxxximiron feat Madchild - Darkside

Сомнения слетаются с утра, моя бритая бошка - это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег.
Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится в этом эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра, не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, но я не на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни
И к чему вычурное поле силлабика, коль ничего, летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон или в этанол с головой
Ты говно либо гений, среднего не дано

Твоя мигрень - балаган, тут больше четверти века набекрень голова,
Мы идем на глубине путями сонными, под веществами, еще не изобретенными.

Doubts fly in the morning, my shaved Bosko is their Bald Mountain
How many more years there will be meat and chopped meat and how many more verses for yourself beloved
I am healthy, like a bull, but mortally ill, because I am no longer used to sacred cows
Ilda Baof, aka Jehovah, aka Prince of this World, puts a feather in an Adam's apple
An abscess rots outside the window under the guise of a city
I cut you a turbine in dreams, no less than under Al-Jazeera, masturbate to snuff
I wish death to a couple of editorial boards, a couple of rap colleagues.
I'm not Dale Carnegie, I have it all on hand, like Bruegel
I dream about the live head of Elvira T
I have a crisis of the genre, not Indiana, but all of my last strength, like a jump into the stagecoach from the airship
(What?) Hey, but I'm not on the mat, supposedly you said that I was blown away, but apparently I'm a hypochondriac, if I keep my hand on the pulse
And this year I can either reborn, or bend from convulsions
'Cause fuck life if new ones don't add songs
And why the fanciful field of syllabic, since nothing, zero flies from the speakers
My second album will be the standard or in ethanol with a head
Are you a shit or a genius, no middle ground

Your migraine is a booth, here for more than a quarter of a century head on one’s head,
We go deep in sleepy ways, under substances not yet invented.