Текст песни Para-Mi - ...и чужие квартиры...

[ mama/papa ]
...и чужие квартиры
звенят
над
моей
болью.
(с)

Помнить - это не чувство, нет. всего лишь привкус.
Привкус разбитых, выношенных губ, на которых
так детско, так пронзительно застывал татуаж
побледневших синяками зим,однокомнатных квартир,
деревянных улыбок,готовых выброситься в окно.
так много несказанного синего цвета, так много
несобранных игрушек. не успели? выпустили цветы
из рук, оставили медвежат на полках, бросили
под диваном чужие щеки с привкусом хромого
понимания. папа всегда говорил, что не любит детей.
мама плакала на кухне, затыкая в себе боль, чтоб
ребенок не услышал, что не нужен, не скатился
по стеночкам, не запнулся каблучками о крошечное сердце.

мне семнадцать.
я простила даже прохожих, опечатками рук скользивших
вдоль надтреснутых пальцев. они так искренне говорили,
что я нужна. а потом взяли и прошли. прошили. выжгли.
я простила друзей, которые не оставили номер телефона
и будто бы забыли позвонить. я простила, правда простила,
запечатала переломанными пальцами в губы, закрепила
синими и красными заколочками по волосам, нарисовала на стекле,
жила,как устанавливала программы. "далее,далее,готово".
только пробки перегорели, а духи не кончаются.
и снова пахнет болью от Нины Ричи. привкусом перезрелой вишни,
забывшимися скандалами в бездыханных переулках.
я простила даже вывихи и бинты, преставшие казаться метафорой,
даже кожу, въевшуюся отчаяньем пудры, невыносимым
карим взглядом тонального крема. подвалы соседнего.
дак что там,мои губы? ах,да. они растекаются и сейчас,
кривятся розовыми полосочками, портят белую бумагу,
коверкают воздух, пересекаются, контура нет. пятнышки.
пятнышки вместо губ. и насильственные улыбки, скрипучие,чужие.
застывшие детством в подушку.смайлы-смайлы.девочки-припевочки.
на них не хватает кисточки. потому что слишком много зимы.
слишком много детства, оставленного пятнами на простыни.
слишком много песочных трещинок, раненых припевов на шее.
грубые кусочки незалеченных чувств.
помнить - это привкус. когда в шесть лет понимаешь,
что ты не нужна.
и винишь себя,
стирая с тусклых ладошек
грубоватые родительские поцелуи,
понимая, что на все чувства
не хватит ластика.

7.4.2008

[mama / papa]
... and other people's apartments
ringing
above
my
pain.
(from)

Remember is not a feeling, no. just a taste.
Taste of broken, long lips, on which
so childish, so piercingly hardened tattoo
the bruised winters, one-room apartments,
wooden smiles ready to jump out the window.
so much untold blue so much
unassembled toys. did not have time? let out flowers
from the hands, left the cubs on the shelves, threw
under the sofa other people's cheeks with a lame taste
understanding. Dad always said that he doesn’t like children.
mom cried in the kitchen, plugging the pain in herself so that
the child did not hear what was not needed, did not roll
on the walls, did not heel with heels on a tiny heart.

I am seventeen.
I forgave even passers-by with typos in my hands sliding
along cracked fingers. they said so sincerely
what do i need. and then they took and passed. have requested. burned out.
I forgave friends who did not leave a phone number
and as if they forgot to call. I forgave, though I forgave
sealed with broken fingers on the lips, secured
blue and red hair clips in her hair, painted on glass,
lived how she installed the programs. "further, further, ready."
only the plugs are blown, and the perfume does not end.
and smells of pain from Nina Richie again. the taste of overripe cherries
forgotten scandals in lifeless alleys.
I forgave even the dislocations and bandages that ceased to seem a metaphor,
even the skin that was consumed by the despair of powder, unbearable
brown look foundation. basements of the neighboring.
so what's there, my lips? Oh yes. they are spreading now
twist in pink stripes, spoil white paper,
they distort air, intersect, there is no contour. specks.
specks instead of lips. and violent smiles, creaky, alien.
frozen in childhood in a pillow. smiles-smiles. girls-chants.
they lack a brush. because there is too much winter.
too much childhood stained on sheets.
too many sand cracks, injured choruses on the neck.
coarse pieces of untreated feelings.
remember is a taste. when at six you realize
that you don’t need.
and blame yourself
washing with dull hands
rude parental kisses
realizing that for all the senses
not enough eraser.

7.4.2008